О деревне

Здравствуй, малая моя родина, —

Пережитки былых времен,

Сколько, помнишь родная, пройдено? –

Где он, старый наш ветхий дом. Читать далее →

***

В щемящей до боли грусти
Приходит тихонько осень.
Она никого не отпустит,
Она ни о чем не попросит.

Пройду по пустынной аллее,
Хрустят под ногами листья.
Пройду,ни о чем не жалея,
Смахну всё, как будто кистью.

Уходят событья, люди,
Приходят друзья, идеи…
И может быть, кто осудит,
но я ни о чём не жалею…

***

Холод бывает без отопленья,
Он налетает в осеннюю пору.
Холод погоды, вне всяких сомнений,
Сильно морозит, согреться бы впору.

Холод в душе всё ж гораздо страшнее,
Кто-то, как вирусом, этим простужен.
И от слов резких заледенеет
То, что вчера еще было так нужно.

Но если осенний холод
Лечится тёплым чаем,
То снежной души уколы
Словами «прости» и «прощаю»

***

Я люблю хруст листвы под ногами,
Запах леса: осенний, приятный,
Неба синь с лёгкими облаками,
Шёпот осени — тихий, невнятный.

Осень словно прощается с сказкой,
Плавно гасит природы огни,
Но не грубо — с таинственной лаской,
И загадку хранит до весны.

Да, предвестница бурь и метелей,
Между летом и снежной зимой
Осень в жёлтое красит все ели,
Устилает мох мягкой хвоёй.

Все природы цикличны явленья:
Лето, осень, зима и весна.
В жизнь вступают свои обновленья
Как всегда, как во все времена.

Да, сезон перехода на холод
От него очень зябко порой.
Но, отбросив сомненья уколы,
вновь начнётся жизнь новой игрой..

***

Поздняя осень не дарит тепло
Время ненастья — промозглая сырость.
Дни, когда стелется древнее зло
И шабашу все сдаётся на милость.

Небо набухло от сумрачных туч,
Солнце холодное даже не греет.
Спрятался робко проглянувший луч —
Сумрак прогнать явно он не сумеет.

Голые ветки замёрзших осин,
Зыбко ветра всё насквозь продувают.
Плещется в лампе на дне керосин…
Поздняя осень. Да, это бывает…

Любит она все огни погасить,
И никуда от неё не сбежать.
Но продолжать всё равно стоит жить,
Нужно надеяться, верить и ждать.

Жить, иногда все ветрам вопреки.
Верить, когда беспросветно вокруг.
Ждать, аж до хруста зажав кулаки
И разрывать роком замкнутый круг…

Летят мои кони… Вот кажется, только вчера я пошла в школу, в незабвенный первый класс.., и как мне там не понравилось, и я задумала вернуться в детсад… А нельзя было, оказывается. Не было ни у кого такой возможности, и все тут. Только вперед. Хотелось мне этого, или нет. Идти вперед. Правда, можно и бежать, можно прыгать, или ползти, — на выбор, по желанию. Лишь бы двигаться. Я выбрала другой способ — лететь. Читать далее →

Читать далее →

***
Умел ли ты любить?
И был любим ли мною?
Поверить не могу,что все иллюзия со мною.
Быть может пламя стихло так мгновенно? Читать далее →

«Больше не могу сказать»

Я начну писать это ночью

Из оттенков холодного сна.

Этим утром я не закончу

И не вечером этого дня. Читать далее →

Женщина искусства.

Не испачканной белой розой,
Не испорченной как дитя,
Она росла в саду низкорослом
Под лёгким ветром на зареве цветя. Читать далее →

Ну как ты там, поэт хмельной строки?
Все также пишешь, или почиваешь?
Хоть шторку приоткрой увидеть огоньки,
Которые ты рифмами щипаешь Читать далее →

1. Январь, снегами занесённый,
Напоминает о тебе
Такой же с виду ты холодный
Душой — пылающий в огне. Читать далее →