Мы с каждым мигом расцветаем вновь, Но не умеем этим наслаждаться, И сорняком растёт в нас нелюбовь, Все глубже, заставляя, заблуждаться.
А красота цветов волнует кровь — Мы ж неспособны вечно любоваться. Не поливая, бьём их в глаз… не в бровь, Не разрешая дальше распускаться.
В смятенном сердце вечно реет дух, Не поддаваясь временным капризам, И ловит чувственно наш тонкий слух Сонет любви в поющем организме.
Какое множество оттенков у цветов, Способных пробуждать воображенье, Душа ж не рвётся в царствие крестов В предчувствие хмельного наслажденья.
Оно во всём, что нам рисует мысль, Но если б в плаванье могла пускаться. Мы сохраним до дней последних смысл, Изгнав тоску, чтоб в предвкушении купаться.
