©  Адольф Шведчиков

     ПТЕНЕЦ ПРОКЛЮНУЛСЯ,

     ГЛЯДИТ, КАКОЕ ЧУДО!

     (Сборник стихотворений)

 

 

ПТЕНЕЦ ПРОКЛЮНУЛСЯ, ГЛЯДИТ,

КАКОЕ ЧУДО!

 

Птенец проклюнулся, глядит, какое чудо!

С полёта птичьего сияет божий мир,

Вот облака, подобные верблюдам,

Вот камешек, истёртый весь до дыр…

А вот гнездо, родимая обитель,

Пушинки, веточки…Загадки бытия,

Сидит птенец в гнезде, как небожитель,

Приветствует мир странный: «это Я!»

Сижу пока нагим, без оперенья,

Но дни бегут, и дайте только срок,

Бог и меня одарит вдохновеньем,

Если охотник не нажмёт вдруг на курок…

 

ГДЕ МЕЖ ВЕЧНОСТЬЮ И МИГОМ

ТА ГРАНИЦА

 

Где меж вечностью и мигом та граница,

Что разделит всё от А до Я?

Ведь без вёшек, может, только снится

Этот сериал небытия?

Может, я совсем не на планете,

А в каком-то сонме сонных волн,

Может, видится совсем в другом всё свете,
Может, жизни не плывёт наш чёлн?

Может, всё давно остановилость

В точке абсолюного нуля,

Кто ответит, сколько это длилось,

Может, ни к чему от А до Я?

 

 

 

 

 

2

 

ВЕЧНОСТЬ

 

Вечность, ты сравни тишине,

Мчишься ль со скоростью света,

Или ты вымысел, что при луне

Страстно тревожит поэта?

Вечность, ты бездна, иль шум ветерка,

Как он шумел здесь веками,

Вечность, ты взята ли кем с потолка,

Или всегда между нами?

Вечность, скажи, как тебя измерять,

Микросекундой иль веком,

Или бессмысленно будем гадать?

Вечность, ну будь человеком!

 

ВОТ ПАРШИВАЯ ПРИВЫЧКА

 

Вот паршивая привычка

Вечно задавать вопросы,

Быть бы просто мне синичкой,

Да клевать спокойно просо.

Ан ведь нет, опять всё тянет

То понять, что невозможно:

Почему-то роза вянет,

Почему-то жить так сложно.

Трудный путь на ладан дышит,

Бьёшься всё до одуренья,

Сколько уж набито шишек,

Ни на йоту нет движенья…

 

СОМНЕНЬЯ ВЕЧНЫЕ, КАК ВЕЧНАЯ ПЕЧАЛЬ

 

Сомненья вечные, как вечная печаль,

Всегда по жизни с ними я шагаю,

И до сих пор никак не понимаю:

Зачем мне Бог не подарил янтарь.

Как хорошо б всё видеть в ярком свете

И солнечным бы лучиком играть,

Как хорошо б янтарным перстнем стать,

Чтоб оставаться вечно в жарком лете!

Как хорошо хранить бы навсегда

Мне в янтаре твои прикосновенья

И близость мимолётного мгновенья,

Мечты, мечты: о, если б без труда…

 

3

 

КАК БЫТЬ ПОЭЗИИ БЕЗ ВЕТРЕНОЙ

ГОЛОВКИ?

 

Как быть поэзии без ветреной головки?

У Пушкина их столько на полях,

У всех ещё они всё на устах,

Как жаль, что нету у меня сноровки.

Писать- пишу, а чтобы рисовать –

Заказано мне было от рожденья,

Ведь каждому дано своё уменье,

Таланта нет – художником не стать!

И всё же не могу не помянуть

Красавиц русских милые головки,

Одним лишь росчерком их рисовали ловко,

Но многим не дают они уснуть!

Точёный профиль, локон ли упрямый,

Иль лебединой шеи поворот,

За веком торопливо век идёт,

Нежданные головок женских ямы…

 

ЕЩЁ ОДИН ЛИСТОК ИСПИСАННОЙ
БУМАГИ

 

Ещё один листок исписанной бумаги,

Теперь, увы, папирус не найти,

Как в многоточье времени свести

Всё воедино для прекрасной саги?

В обнимку с вдохновением сидим,

Перо оттачиваем, полируем строки,

А время мчится, поджимают сроки,

Придёт час Х, растает всё как дым.

В часах песочных бьются три песчинки,

Поуже сделать горлышко бы нам,

Оставили, быть может, временам

И мы своих сердец бы половинки…

 

 

 

 

 

 

 

 

4

ПОЭЗИЯ…

 

Поэзия…Хочется всем закатить

Влажные глазки, взлететь в облака!

Да полно-те вам всё валять дурака,

Там холодно очень, нельзя там кружить…

А мы все ведь твари земные, нам жить

Средь банок консервных, бутылок, пакетов,

Под серыми тучами позднего лета

Мы Музе пытаемся как-то служить.

Пиши, не пиши, но готовы завыть

Порою под песню гудящего крана,

Поэзия – тонкая штука и странно,

Удастся ли словом мне отобразить

Величие старой изношенной двери,

Портьеры истёртой глухую печаль?

Как просто поэтам писать было встарь

Про перси, персты, соловьиные трели…

А нынче дожди, водосточные трубы

Играют ноктюрн…Флейта вся отсырела…

Да мне-то какое до этого дело,

Когда посинели от холода губы?

 

ПЛЮШКИН

 

Как долго в жизни всё копил

Слова я, в строчки собирая,

В развалах старого сарая

Мешок бумаг…О, сколько сил

Я отдавал, сидя ночами,

Пытаясь миг остановить,

В надежде, что он будет жить,

Людей всех радуя веками.

Теперь же посудите сами:

Под старость мне на кой всё ляд?

Ведь рукописи не горят,

А я не запасся дровами.

Когда наступят холода

И злые заметут метели,

Как спать мне в ледяной постели,

И что же делать мне тогда?

Так и умрёт весь этот хлам,

На даче старенькой желтея.

Я Плюшкин, я ведь всё жалею,

Ни строчки никому не дам…

 

5

 

ТАКИЕ СТРАННЫЕ ЦВЕТЫ

НА СВЕТЕ ЕСТЬ

 

Такие странные цветы на свете есть,

Бессмертниками их называют люди,

Всегда сухи, как скучный список буден,

Их синих лепестков не перечесть…

Они стоят, сухи и неизменны,

Им ежедневно не нужна вода,

Кладут их на могилы иногда,

Чтобы о близких помнить повседневно.

Гляжу я на бессмертники порой,

В них будто бы остановилось время,

Когда надолго затаилось семя,

Ещё живёт, но встречи нет с весной…

 

ЧЕТВЕРТЬ ВЕКА СПУСТЯ

 

Четверть века спустя

Пробудились, проснулись, прозрели,

Снова споры о совести, цели

И о тех, кто стал жертвой Рубля,

Иль, неважно, какой там валюты,

Злого Дьявола жёлтый металл

Убивает нас всех наповал,

Бродит в душах опять холод лютый…

Разве этого каждый желал,

Когда бились у Белого дома?

Как  так вышло, что кем-то ведомый,

Ты нежданно в капканы попал?

Ведь не пикша * же ты, чтоб глотать

Все крючки с мулине без разбору,

Чтоб отдать всё последнее вору

И на совесть свою наплевать?

Иль история вновь подшутила,

Эйфория, растаяв, прошла,

И опять простаков провела,

И за глупость нам всем отомстила…

 

*- пикша, черноморская рыба, легко заглатывающая 

голый крючок с красной нитью (мулине)

 

 

 

 

6

 

ОПЯТЬ ВСТАЮТ ПРОКЛЯТЫЕ ВОПРОСЫ

 

Опять встают проклятые вопросы,

Как долго ещё вьюгам бушевать,

Как долго человечеству страдать

И быть безмолвным в ледяных торосах?

Как долго археолог ни копал,

В культурном слое отыскать пытаясь

Изящную амфору, да только попадались

То стрелы ржавые, или кольчуг металл.

Ползли века, но механизмы смерти

Исправно дело делали своё,

Кружилось над полями вороньё,

И веселились на пирушках черти!

На мельницу лилась потоком ложь,

Зерно мололось, но с какою мукой,

Когда любой осваивал науку,

Как бы вонзить в соседа острый нож.

А человечество никак не понимало,

Что распри – это тупиковый путь,

Но очень трудно всё с него свернуть,

От войн оно ещё всё не устало…

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

7

 

 

 

ОБ АВТОРЕ:

 

Адольф Павлович Шведчиков

Российский учёный, поэт и переводчик

 

Родился 11 мая 1937 года в г. Шахты, Россия. В 1960 году окончил Московский государственный университет. Старший научный сотрудник Института химической физики Российской Академии наук, Москва. Главный химик фирмы Pulsatron Technology Corporation, Los Angeles, California, USA.

Им опубликовано свыше 150 научных статей и более 600 стихов в различных поэтических журналах России, США, Бразилии, Индии, Китая, Кореи, Японии, Мальты, Италии, Испании, Франции, Греции, Румынии, Албании, Англии и Австралии. Он автор 16 книг. Его стихи переведены на многие языки мира: английский, немецкий, французский, испанский, португальский, итальянский, греческий, румынский, албанский, японский, китайский и хинди.

Он является членом Международного Общества поэтов, Всемирного Конгресса поэтов, Международной Ассоциации писателей и художников, Литературной Итало-Австралийской Ассоциации   (Мельбурн, Австралия). Адольф Шведчиков известен также переводами английской поэзии  (“150  английских сонетов XVI-XIX веков”. Москва.1992. “УильямШекспир. Сонеты”. Москва. 1996.), а также переводами многих современных поэтов Англии, Бразилии, Индии, Италии, Греции, США, Китая и Японии.

В 2013 году Адольф Шведчиков был номинирован на Нобелевскую премию по литературе

 

Email: adolfps@gmail.com