Внезапно подул ветер, и он взлетел.

Внизу остался город: там многое происходило.  Кружили жёлтые смерчи из опавшей листвы, сигналили забрызганные грязью авто, молчали гипсовые драконы на барельефах.

Он видел овощные киоски и жирных крыс, деловито снующих подле ящиков с картофелем. Он пролетел над переполненным мусорным баком, где рылся бородатый бродяга в рваном пальто. Бородач охотился на пластиковые крышечки (за них неплохо платили!), и обезглавленные бутылки покорно ждали, когда их пустоту заполнит дождевая вода.

Но думать о дожде не хотелось, и он не думал, он мечтал, взлетая всё выше и выше…

«Ведь теперь я могу стать кем угодно! – посетила его шальная мысль. – Свобода, надо же! Свобода!».

Ветер, мягкий и ласковый, накрывал со всех сторон, и казалось, что это огромная невидимая рука подняла и бережно несёт его куда-то.

Он начал с упоением представлять своё будущее, сотни возможностей, тысячи путей…

Стать резной открыткой? Корабликом, который запустит в городской канал какой-нибудь мечтательный малыш? Посланием, но обязательно счастливым?

Внизу, в городе, улыбчивый молодой человек покупал у торговки букет лиловых хризантем. Они были точно тронуты инеем, хрупкие и прекрасные.

– Во что завернуть? В целлофан или бумагу? – спросила продавщица.

– Конечно, в бумагу, – ответил покупатель.

«Надо же… Я мог бы защищать букеты от ветра и холода! Как романтично!».

Он совсем не помнил, кем был раньше, до полёта, но теперь прошлая жизнь казалась совсем не важной. Важным было небо. Оно сверкало глянцевым бочком, словно гигантское голубое яблоко с едва заметным белесым налётом облаков.

Облака, тучи, дождь…

Нет, думать о дожде решительно не хотелось. Вода – мгновенная смерть. Уж это он знал наверняка! А впереди ещё столько всего интересного – поржавевшие верхушки клёнов, крыши многоэтажек, далёкие мерцающие звёзды, наконец…

И он летел, наполненный воздухом и надеждами.

Внизу, облокотившись о перила старинного моста, стоял мужчина и бездумно смотрел, как река утекает прочь. За руку его держала девочка лет семи, забавная, в смешной зелёной шапке.

– Смотри, пап. Летит! Высоко! Воздушный змей, правда?

Мужчина с трудом оторвал взгляд от жидкого свинца, каким представлялась ему грязная городская река. Устало поднял голову вверх.

– Да, ну, Вера! Какой там воздушный змей… Просто бумажный пакет! Выходные, мусор два дня не вывозят, летает тут всё! Безобразие. Смотри-ка, небо нахмурилось… пора нам домой, пока не хлынуло.

Но бумажный пакет этих слов не слышал, представляя себя вольной птицей – журавлём или аистом, вырезанным из альбомного листа.

Он парил над городом, поднимался всё выше и выше, дерзко и бесстрашно…

Он летел и дышал ветром, пока не начался дождь.

***

Октябрь 2016

Киев