Номер журнала «Новая Литература» за декабрь 2022 г.

Яков Октябрьский. Сумбур (сборник стихотворений)

***
я был ранен в начале зимы
да что ранен, потерян, разобран.
уходил, догоняли следы,
чьи – то взгляды стреляли из окон.

под глазами моя синева,
как трофей за бессонные ночи.
я беседовал с ликом Христа
он молчал, как всегда, между прочим.

безобразные буквы в тетради
и танцующий, грязный мой почерк.
ледорубом в затылок, да сзади,
чтоб на имени, сверху был прочерк.

я счастливым в начале зимы,
никогда уже прежде не буду.
просыпался в разгаре войны,
и на завтрак варил себе пулю.

освещала сия темнота
всю дорогу от дома до парка.
с добрым словом моя пустота,
и сгорела меж пальцев цигарка.
17.09.2022

Сумбур

телом спас своим от пуль,
встав спиной укрывши брата.
кадры дома: люстра, тюль,
мельком скачет жизнь солдата.

танец быта перед ним,
пляшет ваза с ней картина.
сзади скрытно божий сын
смотрит мягко, свет, гардина.

только миг и ясность чувств,
пред очами облик люда.
жив еще, а взглядом пуст,
холод, дрожь, опять посуда.

втянут пылью, грязью, смехом,
сколом плитки, кухней, краном.
новым фильмом, старым веком,
молью, сырость ждёт с чуланом.

свист. кипит дешёвый чайник,
стол накрыт, и ждут все часа.
смерть тут ждёт, пустой салатник
рядом с ней, и вентиль газа.

рябь везде и жуткий стон,
рвётся из груди наружу.
здесь борьба над вечным сном,
кровь течёт рябиной в стужу.

время было, мало правда,
жаль, что боле взять нельзя.
все б отдал за то, чтоб завтра,
смог открыть свои глаза.
25.09.2022

***
я мыслю, значит, живо слово,
устами павших ниц в канаву.
и каждый пеший вдоль каналов,
сегодня – есть. вчера – условно.

слова растянут время – эхом,
минует день за ним декада,
десятки лет. а след плаката
напомнит всё, что стало пеплом.

кто станет свежим слоем почвы
для шатких стен, и стен несущих.
морфемой слов совсем беззвучных
застывших где-то в недрах почты.

Штемпель

осенний ветер бьет в затылок,
и душит шею злобно мне.
я не исправлю всех ошибок
я их оставлю лишь судьбе.

асфальт пропитан влагой, скорбью
минувших лет, забытых дней.
ты снова сыпешь рану – солью,
и в венах тает глас морей.

но я сорвусь, как листья клёна,
держаться смысла больше нет,
и вкус во рту, должно быть, йода,
напомнит взять один билет.

пропащий вечер плачет горько,
слезами двор умытый спит.
под небом будто я, и только,
да пара старых, ветхих лип.

а воздух свежий греет душу,
она всегда была права.
но я, дурак, её наружу
прогнал, и вновь тяну со дна.
12.10.2022

***
лежу я в поле
лицом в грязи,
а в мыслях море.
тепло в груди.

здесь кровью хлещет.
везде тут лужи.
а море лечит,
когда простужен.

прими же море
меня, топи.
лежу я в поле,
лицом в крови.
9.11.2022

***
за твоими локтями закат,
только шаг упадёшь в темноту.
нет тропинок, ведущих назад,
не найдёшь даже сняв пелену.

даже полностью выключив свет,
не привыкнешь глазами ко тьме.
тот счастливый, трамвайный билет,
не твоей предназначен судьбе.
12.01.23

***
декабрь. пурга,
и счастье детства.
родных рука.
родное кресло.

уют. свет лампы,
тепло в квартире.
и кони мамы,
бегут в картине.

и всё бегут,
куда – то вправо.
вдали там пруд,
за ним ограда.

ну а за ней,
граница рамы.
мне жаль коней.
другие рады.

а птицы в небе,
парят свободно.
не в полной мере,
на всех полотнах.

с картины тень,
стекает вязко.
темнеет день,
черна и краска.

холодный взгляд,
роняют звёзды.
все семь плеяд,
ночные сёстры.

под ними снег,
во всю сверкает.
и только смех
в глазах смеркает.

смотрю в окно,
и вижу таксу.
потом, пятно,
а такса – плаксу.

«ты в том году
пропала, знаю.
а я всё жду
тебя. скучаю».

в руке держу,
твой мячик синий.
к груди прижму.
со всею силой.

декабрь. метёт.
сейчас и в детстве.
собака ждёт
в любимом кресле.
8.01.23

Как издать бумажную книгу со скидкой 50% на дизайн обложки

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Ответьте на вопрос: * Лимит времени истёк. Пожалуйста, перезагрузите CAPTCHA.