А облик твой я помнил лишь во сне.
И наслаждаться запахом ячменя,
Любить твои прекрасные зрачки,
Что б спало то немыслемое бремя,
И рассвели те, под туманом, сигаретные ларьки.
Настало утро в красках теплых,
Закат отправился в поход,
А мы все так же в буднях бледных
Ловили пагубный приход.
Сияли наши души как в бутылках,
Как будто лучик света в тысячи стекляшек
Ловил проход на светлых переулках,
И томно поднималось на заре сознание наше…
Мы оказались бы в пустыне, море, космосе…
Мы потопили бы Париж, Эльбрус, вулканы…
Мы потерялись бы в лесу, в пещере, в просеке…
Мы написали бы стихи, мелодии, картины…
Но мы, увы, всего лишь в сказке нашей
Случайно путниками стали,
Блуждая по забытым песням банши,
Наткнулись на мольберт уродства и баталии.
Всего лишь жалкий сон,
Что дал надеж нам на неделю,
Потом опять рюкзак походный вон,
И путь в мечты прочищен пулей…
Душа поэта.
О, Господи, и как же тяжко,
Экстаз сюжетной линии довольно безнадёжен,
И реальность держит за упряжку,
А путь в беспамятство давно уже положен.
Плывут мечты в чертоги сна,
Ведь реальность бьёт неумолимо
Надежды фантазийного пера,
И гастнет свет в окне неуловимо.
Погасли лампочки поэта,
Он безнадёжно умирал,
И сердце мчится как карета,
А разум плавно погибал.
Иссякла музыка творца,
Что так хотел найти себя,
Но реальность все была проста:
“И не найдешь ты никогда себя!”
И вот поэт почти погиб,
Талант давно отрекся от него,
Поэзии не ровный был изгиб,
Но он не понял толком нечего,
Ведь слишком жизнью был избит…
Круговорот памяти.
И вот на улице зима,
А ты все так же в памяти моей,
Сидишь в мечтах как кома,
Убившая поток безкрайних мыслей.
И вот на улице весна,
А ты все так же убиваешь вечный сон,
И в памяти моей все так же ты прекрасна,
И помню твой высокий плавный тон.
И вот на улице лето,
А мне все так же хочется тебя обнять,
Почувствовать сердцебиения тепло,
Ведь так не сможет солнце согревать.
И вот на улице осень,
А мне все так же хочется любви,
А ты все так же меня бросишь,
И даже не сказав :”Прости”.
И вот на улице ничто,
А я топлю все также мысли снова,
И думаю, что ты исчесла как пятно,
Но мы то знаем, придет зима и все по новой.
Дорога в космос.
Тепло на улице, деревья освещают
Души сияние, что так пылает изнутри,
Погода радует, и птицы сиринаду завывают,
И солнце светит красками глазури.
Но мне в душе не ясным остается:
“И от чего же так костяшки ломит?”
Закат рассветом так же все сменяется,
И дождь асфальт все так же кормит.
Но память все неумолимо разрывается,
Ведь хочется чего то больше,
Чем просто красоты природы, что вся смывается,
Как только ты посмотришь выше:
Куда-то вдаль, в потоки космоса,
Где щастья не найти исток,
Где плавают в улыбках паруса,
И любовные истории идут в отдельный свой поток.
Но дотянуться будет сложно,
Ведь гниль людской обиды
Окутала с ногами в землю прочно,
Покрылась ясность мозга пылью.
Достать до счастья невозможно,
Берет свое усталость будней,
Теперь такси из сердца нужно,
Ведь день теперь становится ещё скучней…
Я не прощаю лицемерие людей..
Я не прощаю лицемерие людей,
Мне важны их оправданья
И сколько было вместе проведенных дней,
И сколько слышал их раскаяний…
Душа пыла ярким светом, к тем,
Кто лгал мне нагло с кажой встречей.
Тянуло сердцем всем не к тем,
Кто так хотел со мною встретить вечер.
Я был так глуп и беззаботен,
Хотел побыть с тобою рядом
Ведь ты была одной из сотен,
А я не видел жалкой лжи…
Из этой всей туманной мглы
Я просто хотел побыть с тобою рядом,
Не обращая внимания на шум из мозга моего,
Что так кричал:”Она не та, кто будет рядом”
Я не прощаю лицемеренье людей,
Ты им даешь такой хороший шанс
Почувствовать свою любовь до дрожи,
Но к сожалению такой нюанс
И холод и любовь, теперь – одно и тоже…
Ой, действительно, “О, Господи, и как же тяжко”.
Я, пожалуй, и то лучше напишу. А я совсем не умею писать стихи.
Но здесь совсем всё плохо, и размер нарушается, и рифм местами вообще нет, или же одно и то же слово рифмуется. Нопример,
“Из этой всей туманной мглы
Я просто хотел побыть с тобою рядом,
Не обращая внимания на шум из мозга моего,
Что так кричал:”Она не та, кто будет рядом””
рядом-рядом…
И ошибок много.
И автору на будущее. В заголовках точки не ставятся.
«Экстаз сюжетной линии довольно безнадёжен…»