Эрнест Икаров. Она лучше сказки и слаще правды (сборник стихотворений)

***

 

— Матерь кажи мне сказку. Уже четверть

Себя кусками выкинул календарь.

— Знаю, дитя, каждому хочется верить в

Чудо, но лучше кажи себе сам явь.

 

Она лучше сказки и слаще правды,

Ярче рисунков с куска  страницы,

Дальше и глубже всякого в мире романа,

Быстрее и выше любой перелётной птицы.

 

— Лучше чем  небытие, мама?

— Нет, дитя, тёплое с мягким сравнить

Невозможно.

-Но всё таки явь хороша, правда?

— Верно, но правда – это всегда половина.

 

Сложно прожить не чуя поганость мира,

Ни разу не потеряв своего рассудка,

Чужого – тем более. На сотню лет, на четыре

Круга это теперь и твоя несмешная шутка.

 

—  Неужель истина скорбна как наша ноша?

— Истина скорбна  ибо она половинна.

— Зачем тогда явь, если скверное всяко множимо?

— Это опыт креста, вне которого нам не видно.

— Что есть вне, подскажи мне, матерь?

— Сын, в или вне, всё едино.

 

***

Он писал картину чтобы радоваться,

Он писал картину, чтобы стать

Важнее себя, но стал художником

И обнял куклу случайно и за плечи.

Он улыбался, но писал картину,

Затем закончил, а кукла исчезла.

Он продолжил улыбаться.

 

 

***

Он не хотел, но нутро – зверь,

А зверю нужна еда, кров.

Он не хотел царапать бортами

Мель, но нутро – корабль,

А кораблю – вода, сельдь.

Он не сумел, но в нутре – червь,

Лучше б ему это смочь, ведь

Всяк человек, он и есть – смерч

На самого себя, всех вокруг, тех

Кто не хотел, кто не смог, пусть –

Время не вылечит, только покажет

Всем, что оно идёт, и, в конце концов,

Время сотрёт до нуля пульс.

 

***

Только окнам известно, что внутренность

Не порок,

Что стены у комнат поддерживают внешний вид,

Поддерживают потолок, улыбаясь внутрь,

Стараются дух эпохи не позабыть.

 

Да, эти коробки в печально летящий век

Получают привычно забытый, но нужный

Смысл:

Человек устремляется в комнату не для сна,

Человек устремляется внутрь чтоб быть внутри.

 

Исторически так сложилось: обитель, кров

Не являются знаком борьбы пережитков и их

Конца.

Когда всякая комната окнами наперекор

Всему сохраняет остатки минувшего – этот сад

Не трогай, может в будущем по нему

Будет пи’сан прекраснейший натюрморт.

 

***

Липа, нежная моя липа,

Либо я желаю тебе любви,

Либо… Скорее второе,

Видишь, немного роднее

И ближе к тебе меня сделает

Время, но ты… Ты уже навсегда

Не’ма, а потому влагаю в свой

Рот  воду, в голову – веру, в тебя

Меру свою, ибо дарую тебе

Свободу, моя изможденная липа,

Ты липла, лето моё, к зиме

И снег выпал, либо летела ко мне,

Но снег выпал, когда я пожелал

Любви, ибо явь  — улыбка.

Не сердись, моя липа, прости…

 

 

 

***

День весенний, закрой своей грудью лето,

Призрак солнца в очках сквозь окно трамвая.

Все сидения заняты, так что легче – место

Обретаешь своё, пусть на время, но даже

стоя.

 

День весенний, кончайся в начало ночи,

Ибо это не истина – счастье, заснуть под утро,

Из чужого окна каждый плевок искусство,

Лучше  думать другое, никак не своё, так проще.

 

День весенний, ещё не познавший логос –

Древний снег вперемешку с жарой, что толку?

Нужно снова искать себе место, искать подолгу –

На погост не позволят идти ни год, ни голос.

 

От когда-то шепчущей зимней были

День весенний, шипящая белая капля.

Сходство – скверная штука, будучи  килем

В судне, только  том что вынесет за порог медсестрища-краля.

 

День весенний зачем тебе столько мыслей?

Неужели для  счастья  не хватит лестниц,

Праздников, хлеба, вина и лести, а также

Истин – иначе всё это болезнь, но не как не

Счастье. Быть может кризис или просто  период жизни,

что нужен каждому.

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован.

Ответьте на вопрос: * Лимит времени истёк. Пожалуйста, перезагрузите CAPTCHA.