Я боюсь перчаток.
Они отдыхают после осенней прогулки.
Пальцы живые. Плюшевые
Дышат воздухом чайным.
Выныривает из охристой кружки
Бездушный пакетик –
Он потерял свое «я».
Дымок вьется
Хочет подняться к облаку.
Цвет сливочного масла,
Как утреннее солнце, утонувшее в тумане.
А если обнять туман?..
А если обнять облако с золотистой каймой?..
Выдыхаю теплый воздух на стекло
и рисую узоры.
Силуэты смотрят на меня,
А я – на них.
Свет рисует предметы.
Они объемны и эмоциональны.
И кажутся не такими пустыми.
Я открою окно
И украду кусочек ветра.
Маленький. Как форточка в окне
Со ставнями.
День имеет форму
Ободка моей чашки.
Блики на ободке –
Отражения маленького круглолицего дня.
Окна разноцветные –
В них настроение дня
Отражается.
Окна как зеркала.
Живыми лицами притворяются.
Моя жизнь –
Мысль. Кружка. Чай…
И тепло.
Голос бывает разный:
Бархатный, шелковый, шерстяной…
Теплый, холодный, влажный…
Ледяной.
И чужой.
Утонуть бы в голосе,
Перебирать звуки как бисер,
Запутаться бы в жестах
И подниматься по пальцам,
как по ступенькам.
Перепрыгивать ямы.
Или спрятаться в ушке-ракушке.
Притвориться улиткой,
Ползти своей дорогой…
Медленно…
Асфальт заплаканный молчит
А в окнах манекены наблюдают
как слепые облака спускают слезы.
Шшш…
Капли спускаются с неба
Марионетками.
Ими управляет облачко
С дверкой.
Я увижу сотни дорог на стекле
Это – их жизни.
Капли умрут
Когда высохнут следы.
Тени-голоса врезаются в зрительный зал.
Маска за ширмой молчит. Ожидает.
Силуэты людей, толпа
еще не мертва.
Но уже
сердце ее остывает.
Попытка интересная, но не хватает непосредственности видения. В таких миниатюрах вывод должен вытекать из самого впечатления, а не из навязанной автором мысли-завершения.