Поэт
Идёт поэт по улице,
Там не счесть безумий.
Поэт идёт сутулится
Под плащом раздумий.
Ему навстречу дамы,
Одна другой красивше.
А он, как будто в ванной,
Упёрся в книгу Ницше:
Средь листов творенья
Лежит рисунок miss,
Сладкой как варенье,
Лёгкой как каприз.
В её глазах моря,
Власа в оттенке осени.
В душе звенит заря,
И мысли веют проседью.
Сбегая за границу,
Летая к небесам,
Поэт любил девицу.
Создал её он сам.
——————————
Поэт идёт сутулится,
Увы, никуда не деться.
Сквозь туман по улице
Летят осколки сердца.
Письмо юноши к Елене Прекрасной.
Пишу я Вам,
дочь Зевса,
не оттого, что
Вас люблю,
а оттого, что
Вас, принцесса,
не любить я
не могу.
Просить прощенья
мне за дерзость?
Но Вам приятна
эта дерзость.
Да, я окутан
весь цепями,
их создал я
руками.
Но цепи не сотрут
всех чувств
и сохранят жриц
искусств.
Моё сердце
просит воли
и несёт любовный
вздор.
Горгоны гневных
глаз я боле
не знать хотел бы
Ваш укор.
Я знаю,
это будет
лишь притворство,
противу
Ваших чувств
упорство.
Я люблю
золото
Ваших волос
и нежный
ручеёк
милых полос,
что рисуют
Ваш прелестный
лик.
Я словесный храм
воздвиг,
прославляя Вашу
статность
и лиричность,
элегантность.
Я тону в шелках
Ваших звуков.
Я встану
пред Вами
счастливый
и в муках;
пускай меж нами,
чем у Трои,
растёт стена
выше втрое,
я начну по звёздам
бегать
иль домчит меня
Пегас.
Что Вы будете
делать,
когда я поцелую Вас?
С большой любовью
Ваш Аякс.
***
1
Иду
один я
по дороге.
Мерцает
свет
от фонарей.
Я слеп,
мой компас–
мои ноги,
Меня ведет
к звезде
морей.
И коль
свезет,
так я сгорю,
А коли
нет,
так утону.
2
Блюдут
законы
люди
(Что им
свобода и
покой).
Забыв
язык
орудий,
Свой мозг
насилуют
рукой.
И каждый
знает:
он велик
И мастер
слова и
интриг.
3
Да я
всё иду,
одинок,
Забыл
любовь,
полужив.
Стакан
добра,
ещё глоток.
Бегу
с женой,
весь я вшив.
Ложь!
она вкусна
как вино,
Но мне
плевать,
мне всё равно.
4
Ложь,
любовь,
семейство блох.
Как будто
знамя
проституций.
Нет!
читай
Мариенгоф,
Даёшь
нравственных
революций.
Затем,
сбегая
с неких лиц,
Брать в руки
прелести
цариц.
5
Зачем же
жить, не зная
жизни,
Не зная
воли и
страстей,
Рождая
смело
катаклизмы
На фоне
страждущих
детей?
Счастья,
сударь,
счастья мне!
И с вином
зайдет
вполне.
6
Моя
дорога
бесконечна,
Как
бесконечен
жизни миг,
Как звуки
счастья
скоротечна,
И вся
в картинах
мерзких книг.
Да, дорога
подошла
к концу.
Жаль, что
не далась
звезда юнцу.
***
Если стало дурно
И нет сил улыбаться,
То давайте бурно
Любовью заниматься.
Убийство личности
Знакомьтесь,
девочка Марья!
Грызёт её
ведьма незнанья,
Несёт её
речка СырдАрья
К храму, где знанья.
Но, твари!
разрушен тот храм
глупостью сект.
И хари
заполнили ружьями
вольный проспект.
И решила Марья
податься в изгнанье.
Стала архитектором
стихотворных труб,
но поэт безденежен,
а значит и глуп.
Марья плела
другое искусство
на иглах акварели.
Но сказали:
пустое безумство
шалости детской цели.
Устав,
повесила Марья
на гитарных струнах
слово дерзкое.
Оставь!
Это низко и (верите?)
в наших думах
дело не женское.
Заплакала Марья
от страданья.
Вскричала:
я оригинальна!
Мама с папой испугались
и всю ночь они ругались:
кто же больше виноват-
я или вот этот вот гад?
Решили:
затянули Марью туже
подарили
ей диплом и мужа
и заказали внуков.
Мимо мерзких трюков
проскользнула Марья
как сквозь дым.
Мама с папой
позвонили 01.
Приехал кто-то
важный, деловой,
и увёз их дочку
государственный конвой.
И в суд.
А тут
Марья кричала,
что всё не так,
что всё бред
и всё бардак!
Что она умна и атеистка,
гуманистка,
пацифистка,
гражданка мира!
Но мозг посажен криво,–
твердит закона рыло.
Оказалось,
вот эта оригинальная
уж очень,
очень ненормальная.
И, изнасиловав,
“дурнушку”
тихо всунули
в психушку.
Вспоминая XIX век
Помнишь год? Тот ужасный год,
Когда я встретился с тобою?
И был обманут я мечтою,
Что грудь твоя к моей прильнёт.
О, в те года я был глупцом,
Амур сразил меня небрежно.
И вот–поэт младой, мятежный
Считал себя любви певцом.
И я тебе признанье дал
В любви своей, что длится вечно,
И ждал ответ…но нет-беспечно
Я всё любил-я всё страдал…
Но мне не жаль себя ничуть.
За это первое желанье
Благодарю твоё названье
И забываю горький путь.
***
Смотрю на мир и всё дурею,
Осточертела круговерть!
Беру перо и душу грею,
Пока живу, ведь где-то смерть.
Но я успею, я успею.
Тень
Жила однажды Тень,
Была у ней мечта:
Взойти скорей на пень,
Ласкать СветУ уста.
Узнал об этом Свет:
Скривив своё лицо,
Сказал, что это бред,
Что это лишь пыльцо.
Но Тень была сильна:
Ушла от тех оков,
Что ей даны сполна
«С руки» земных богов.
И всем врагам назло
Шагнула Тень на Свет,
Но Свет сломил крыло
И Тени больше нет.
***
Ушёл поэт
в небытье,
ушёл в кювет.
Лишь кутюрье
из злАтых нитей
ничтожных букв,
плюнув в китель
приказных звуков,
вернул его
из звездной пыли.
А люди шли
туда, где плыли
и будут плыть всегда.
Меж ними пустота.
Поэт!
Он не хочет здесь жить.
Плевать,
что больше и негде быть.
А ведь где-то надо быть.
Устал он грусть копить.
Полюбит он кого угодно,
кто мыслит ясно и
свободно,
кто вместо слова скажет
песню,
кому в мозгу всё время
тесно.
И крикнет он:
я независим!
Взойдёт к богам
и там зависнет.
Жаль лишь дам,
они закиснут.
Ушёл поэт в величье,
ушёл он без приличий.
А вокруг слепота.
А вокруг красота.
