Молитва поэта
О Говорящий
на всех языках и наречиях,
открой и предо мной
тайны языков,
позабытых давно,
и языков, до сих пор
никому не известных,
но в словах которых –
полет и свобода,
незапятнанность и чистота,
древняя мудрость и
пламенный ритм биения
ищущего Тебя сердца…
О всемогущее вечное Слово!
умоляю: научи меня
каким угодно словам
и на любом языке –
лишь бы в них жива была мысль Твоя!
***
Снег на щеках –
в дождь,
Яблони в мае –
в дым,
Все обещанья –
в ложь,
Стал молодой –
седым.
Призраки-города…
Вроде с людьми и –
без.
Сквозь отчужденья
даль –
Жуткие пасти
бездн.
Вечности звёздный лик
Кровью покрыл рассвет.
Рельсы сошлись.
Тупик.
Дальше проезда
Нет.
Имена
Новогодняя вечеринка.
Поздравления, тосты, смех…
Но небольшая грустинка
В глазах и на лицах у всех:
Словно большой семьёю
В прежние были года;
Теперь – враждебной пургою
Раскидало – кого куда…
«Ребята, давайте нашу! –
Кто-то крикнул, – как в те времена!»
Песня воздух прорезала,
А в ней – имена, имена…
Родные до боли лица
В глазах вставали опять.
Казалось, голос искрится,
Обращая вновь время вспять.
Словно кадры мелькали
Пред мысленным взором тех,
Кто сидел за столами.
Порошил за окнами снег…
Имена бередили душу:
Те ушли, этих нет…
Как же жалко, что всё разрушено!…
Превратилась жизнь в сонный бред.
Жутко – будто умертвии,
Родные звучат имена…
… Покрытые инеем ветви
По стеклу стучали окна….
***
Где-то на горизонте,
за бирюзово-прозрачной дымкой,
виднеются
очертания гор –
суровых, величественных
и как будто постигнувших
некую тайную мудрость…
Только они никогда ничего не расскажут,
сотворённые вечно немыми и строгими…
Вместо весны…
Клёны танцуют свой вальс золотой,
слышатся взмахи прощальные крыльев
тех, что цветущею поздней весной
вдруг улетают в страну изобилья!
А паутинки плывут не спеша,
словно бы ненаступившее лето
вдаль провожая…
И с ними душа
средь пустоты растворяется где-то…
Сердце-гнездо, затерявшись в кустах,
осиротевшее,
пылью покрылось…
…Многое было, наверно, не так…
Что же, простите.
Иль что-то случилось:
Ливни и грозы –
среди января,
в мае –
печально-звенящая просинь…
…Трудно поверить,
но, видно, не зря
вместо весны
наступила вдруг –
осень…
***
Катакомбы…
Места угрюмые,
пылью веков покрытые.
Редко ступает нога человека по этим камням забытым.
Но в каждом из них –
словно кровь
пульсирует,
жизнь неведомая
теплится…
…Прижимаясь, внимаю биению
страстотерпческого сердца…
Хрупкие пальцы, согретые
теплом тысячелетий,
оживают…
И вот, под сводами тесными
раздаётся новая песнь!..