Ирина Иванова. Февраль (сборник стихотворений)

Снег

 

Осторожно время лечит,

как простое божество,

и ложится снег на плечи

отражением его.

Незатейливым движеньем,

повторяя лёгкий взмах,

хлопья падают в круженьи,

мир качая на весах.

 

Далеко уходят в норы

чей-то гнев и чей-то страх,

и пустые разговоры

словно тают в небесах.

 

Только снежные качели,

как простое божество,

или белое на сером

отражение его.

 

Февраль

 

Февраль. Достать чернил и плакать!

Б.Пастернак

 

Глядит в моё окно полуденная маска,

как будто за стеклом петух пропел «пора».

Поблекли фонарей оранжевые краски.

И гонит серый день снежинки со двора.

 

Невзрачный мир зимы. Тоски сплошной творенье.

Висит в окне печаль, как белая вуаль.

И прав был Пастернак в своём стихотвореньи,

так точно описав природу февраля.

 

***

Лезет вон из кожи солнечная тень,

обещая завтра самый лучший день,

обещая новых дел невпроворот,

а сегодня ровно всё наоборот.

Два часа уборки. После- магазин.

Вернисаж товаров за стеклом витрин.

Не забыть сметану, молоко и сыр.

Наполняю сумки, сколько хватит сил.

Лифт давно в ремонте. Мне не в первый раз

подниматься с грузом на восьмой этаж.

Подступает вечер. Во дворе темно.

Лишь луна смеётся, заглянув в окно.

Ей в ответ мигает группа фонарей,

завершить стараясь этот день скорей.

***

В белый траур день одет.

Каждый шаг звучит, как зуммер.

Тает выключенный свет,

словно кто-то вчера умер.

 

Снеговая немота.

Настороженность во взглядах.

Не даёт скучать зима,

землю поливая ядом.

 

Чуя скорый свой уход,

наслаждается ненастьем.

Снегом залепив свой рот,

шлёт она свои проклятья.

 

 

Зимняя тайна

 

У зимы есть свой дизайнер.

Он,  устав от пустоты,

наделил сегодня тайной

её скромные черты.

 

И теперь она, не веря

своим собственным глазам,

замерла у своей двери,

как у входа в чистый храм.

 

Дышит всё покоем снежным.

Путь сияет белизной.
На деревьях снег небрежно

брошен чуткою рукой.

 

Красным заревом на белом

горят ягоды рябин.

Снежный фрак надев на тело,

дуб красуется один.

 

Белоснежная аллея

мир уводит в тишину.

Галстук нацепив на шею,

клён готовится ко сну.

 

Словно псы сторожевые,

тополя под снегом бдят.

А вокруг них, как живые,

мухи белые летят.

 

 

 

 

***

Тревога в пол-лица, как жуткое проклятье.

Век движется вперёд под тихий разговор.

Кому-то хорошо. Кому-то очи застит.

Ну а кого судьба не тронула ещё.

 

Век- это чья-то жизнь, и может быть, чуть больше.

Стирает время суть, как ластик карандаш.

Весомых нет причин совсем для беспокойства,

пока ещё любовь поддерживает нас.

 

Век движется вперёд, заламывая руки,

держась за хрупкий шест, стараясь не упасть.

Кому-то хорошо. Кто терпит много муки.

А кто-то познаёт, что означает власть.

 

Проходит быстро жизнь: и радость, и ненастье,

и горе без границ, и счастье без конца.

Кончается сто лет под вечное проклятье,

оставив жуткий след-  тревогу в пол-лица.

 

***

Этот день, как третий лишний

на задворках февраля,

ничего вокруг не слыша,

начинается с нуля.

 

Ловит он косые взоры,

у него печальный взгляд,

за спиною разговоры

и движенья невпопад.

 

Перескакивая лужи,

и судьбу свою кляня,

этот день, тоской простужен,

заражает и меня.

 

Ничего вокруг не слыша,

на задворках февраля

этот день, как третий лишний,

продолжается с нуля.

 

***

Рукой небрежной боль души

слегка наброшена на плечи.

Но тают утром миражи,

не смея колдовать при свете.

 

Туман томится за рекой,

не в силах перейти границу.

И расстилается покой

на берег, на дома, на лица.

 

Городские зарисовки

 

1

Зима садится в лужу

под серые мосты.

И город, занедужив

от снега и воды,

завис в белёсой дымке,

потерянный и злой,

безжизненной картинкой,

парящей над рекой.

 

2

Город мыслит, город спит,

город в спину нервно дышит

через камень и гранит,

через скошенные крыши.

То он смотрит свысока,

как с трибуны на параде,

то зовёт с собой с утра,

голубого неба ради.

 

3

Городской пейзаж. Покровка.

Европейский колорит.

Улица то спорит громко,

то торжественно молчит.

Безмятежно бродят пары

в свой законный выходной.

И мотив, до боли старый,

из окна звучит простой.

 

4

Отрывочно картинки

меняет новый день:

то небо паутинкой,

то солнце правит тень.

И город вновь встречает

в который раз весну,

по лужам отмечая

уход зимы ко сну.

 

5

Весенний гвалт. Сквозь синеву

просвечивает стать берёз.

Мой город, я тебя люблю

за то, что ты со мной всерьёз

и в детских снах, и наяву,

под шум дождя и визг колёс.

Мой город, я ещё живу,

как раньше, искренно, до слёз.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ирина Иванова. Февраль (сборник стихотворений): 1 комментарий

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Ответьте на вопрос: * Лимит времени истёк. Пожалуйста, перезагрузите CAPTCHA.