Ольга Майорова. Что со мною делаешь, судьба (сборник стихотворений)

* * *

Я стихов не пишу, лишь читаю.

Нет способностей, нет и таланта.

Но писать научиться мечтаю,

И чеканить, как грань фолианта.

 

Пусть рука и перо суть едины.

Белый лист как начало пути.

Окунаясь в познаний глубины

Слог поэзии гордо нести.

* * *

Где ты, русский и могучий,

Верный, краткий и кипучий?

По дорогам растерялся,

Прахом вышел, дымом стался.

 

Успокоились навеки

Предки наши, человеки.

Дотлевают на погосте

Росичей далеких кости.

 

Кто о родственном печалит,

В языке души не чает?

Русь давно уже чужбина,

Не язык в ней, суть вражина

* * *

«Здесь и теперь» — вот принцип важный,

Из глубины веков идущий.

И прав был Соломон Отважный,

К контакту с миром нас зовущий.

Все в человеке суть едино

И он не социальная скотина…

Но,

Фигуры нет, есть только фон.

Увы, гештальт не завершен.

И все события, все факты,

Не жизнь, а лишь гештальтов акт

* * *

 

Предвыборные страдания

 

Вальяжно расплескавшись по дивану

Ответною реакцией на стимул,

Предавшись грёзам сладкого обмана,

Он о толпе подумать не преминул.

 

Излишеств  поедая продовольствий,

Жуя икру, так в скромности клянется.

Он гадости вершит без удовольствий

И у толпы порядочным зовется.

 

Уж, столько тирании повидали,

Уж, столько сочинили революций.

Кумиров возводили, низвергали,

Но счастья ждем с каемочкой на блюдце.

 

И вот Обломов — выбранный  правитель!

Толпа получит  то, чего достойна.

Угробит нас судеб руководитель,

Но с выражением лица пристойным.

 

* * *

 

Что со мною делаешь судьба,

Почто душишь то, что я хранила?

Ведь и так по жизни голытьба,

Счастье я по грошикам копила.

 

Собирала и лелеяла его

Незаконнорожденное счастье,

Но отраву получила от того,

Кто берег от жизненных ненастий.

 

Бабий век короток, говорят.

У меня же он короче втрое.

Угольки дотлеют, доболят,

Что скрывать, ведь от себя не скроешь.

 

 

* * *

По земле пройду,

                       по непаханой.

На зарю смотрю,

                     не на плаху ли?

Как в зените сил,

                     как во цвете  лет,

Кто бы ни  спросил,

                    я найду  ответ.

Много утекло

                   в жизни разных вод,

Что произошло,

                  что произойдет?

Кто же был со мной,

                 кто со мной сейчас?

Символ грез лихой,

                слезы про запас.

Не хочу, не жду,

                 но к  нему  стремлюсь.

Позабыв  беду,

                потерять боюсь.

 

  

* * *

 

Пригласи же, меня в Ленинград,
Пригласи же, пожалуйста, в Питер!
Через множество милей и врат,
Пусть по рельсам домчит меня литер.

Без бомонда и без эпатажа,
Мысли новый и чистый листок,
Мне б пройти этажи Эрмитажа-
Подзарядки душевной глоток.

Глубина и восторг акварели,
Масло, холст и набросков штрихи,
Чистота  и невинность пастели,
А ответное эхо — стихи.

Через время,  вдыхая античность,
Вновь рождаются силы и вера.
На себе ощутить необычность,
Пусть Милосской, но все же,  Венеры.

Вдоль по  Невскому, за руки взявшись –

Пусть наполнит сердца синева!
Где с зимою морозной обнявшись,
Спит под снежным покровом Нева.     

 

Звезды пусть вместо золота скифов,

Свет от звезд нисходящим потоком,

А реальность здесь  с примесью мифов

На мгновенье не будет жестокой.

* * *

 

Без тебя не хватает так много –

Жизни красок над плоскою крышей.

Будто небо под темною тогой,

Будто звуки кто сделал потише.

 

Мир не рушится, просто дремлет,

В ожидании настоящего.

Голос разума сердцу не внемлет,

Он похож на незрячего спящего.

 

   * * *

Безнадежная, унылая, прозрачная

Красота российская осенняя.

Русь раздольная, загульная, табачная,

Родина стихов, страна Есенина.

 

Храмов купола, церквей макушечки

И под сердцем острая тоска.

До былинки малой, до кукушечки

Русская судьбинушка горька.

 

Колыхалось летним ветром полюшко

И надежда мотыльком вилась.

Наступила осень, с  нею горюшко,

Русь родимая, кому ты отдалась?

 

           * * *

— К   россиянину —

Вперед смотрящий,

Но взад идущий.
За всех скорбящий,

Но в зуб дающий.

       Все о тебе родном слова.

Плакат несущий

И гимн поющий,

Взаймы берущий

Не отдающий,

       Во времени, без бремени глава.

Твой разум спящий,

Психе хранящий.

В бреду летящий,

Не тормозящий,

        Так в штабели складируют дрова.

Во тьму кричащий,

Во мрак  ползущий,

В конец грядущий,

Как  в лед разящий,

         О вырождении  идет молва.

 

            * * *

     —  Художнику –

 

 Как в монастырь уйти в картину,

Где жизнь своя, где свой мирок.

Где нет причин, найти причину,

Найти духовности зарок.

И раздавать себя по крохам,

По малой  капле раздавать.

Назло векам, назло эпохам

Души своей не предавать.

 

Пусть на тебя  кивком покажут,

Пускай покрутят у виска,

Того, что думают, не скажут –

Художника тверда рука.

Ведь образ, что рожден тобою,

Тобою одухотворен,

Дыша святейшей простотою

В сердцах людских запечатлен

 

 

 

 

 

 

 

 

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Ответьте на вопрос: * Лимит времени истёк. Пожалуйста, перезагрузите CAPTCHA.