1
Покиньте моё сердце
На черноте стекла рисую,
И дышит жаркий огонёк.
Теперь напрасно слёз прошу я –
Моих эмоций вышел срок.
Всё тлеет, осыпаясь пеплом:
Здесь формы нет – один обман!
Лишь память льёт воспоминанья
По вашим любящим глазам.
Закрыв глаза, я слышу голос,
Пишу сюжет из ваших фраз,
На пустоте фантазий скорых.
Чем было это всё для вас?
Пора порвать… но нет сентенций!
Я сигарету затушу:
Мой бог, покиньте моё сердце –
Оно не ваше…я прошу.
13 апреля 2024
2
Не попрощавшись навсегда
Не попрощавшись навсегда,
Я вам записку начертала,
Не мысль, только тень упала:
Чертой была записка та…
В ней не было любовных фраз,
Но та невидимая сила,
Что моё сердце жнёт для вас,
Рукою буквы выводила.
Но как же мне теперь прийти?
Я не могу! О Боже, правый!
К вам на позор и на расправу
Своё смятенье принести.
Сказать, что всё по делу было?
Сомнительный, однако прок!
Ведь вы же не дурак, мой милый!
И всё прочтёте между строк!
Я как представлю: вы читали
И были так удивлены,
Что торопливо обрывали
Объятья душной пелены…
Нет, вы меня не уязвили,
Я вправе знать один ответ:
Скажите! Вы меня любили
В нелепый, искренний момент?
Сомнений бег бывает долог,
Но гордости взведён курок,
За вашим словом только холод,
Насмешлив он и одинок.
19 апреля 2024
3
Цвета чёрного серебра…
Цвета чёрного серебра
Моя жизнь за минуты стала.
На полвека нас разбросало
А всё было позавчера…
Устыдился надменный Сфинкс
Позапрошлых влюблённых взглядов,
И стальной у Невы оградой
Ваши взгляды отозвались!
Отметая июньский хмель,
На аллеи шагнула осень,
Натянула на мрамор проседь,
До конца зачехлив шинель.
И на копья резных оград,
Чтоб не видеть безумных лица,
Как безумный самоубийца,
Полетит опустевший сад.
Чёрной смазкою вечера,
Дождь-стрелок ожиданья косит,
И с васильевских крыш уносит,
Всё, что было позавчера…
Цвета чёрного серебра
Моя жизнь за минуты стала.
Знайте, с вами я не играла –
Это ваша была игра!
Апрель 2024 – май 2025
4
Невский проспект
Кипел проспект на жарком блюде,
Героями обычных дней
По Невскому ходили люди,
Вполне похожи на людей.
Теперь я вижу только тени,
Углём расчерченный проспект,
Где, торопясь, без сожалений,
Ваш растворился силуэт.
За вашим шагом рушит город
И режет кистью глубь холста.
И чёрным небом день расколот,
И улица уже не та…
Уже не то воспоминанье,
И город-призрак в пустоту
Влетит размашисто-бескрайне,
Убив несбытную мечту.
Я не замру. Скорее, мимо,
Минуя призрачный проспект.
Где, торопясь, неумолимо,
Ваш растворился силуэт.
Сомкнёт проспект кривые тени,
И смотрит, смотрит тет-а-тет
На разворот моих сомнений.
Но нет, скажу: их больше нет.
Апрель 2024 – май 2025
5
Во тьме качаются лампады…
Во тьме качаются лампады,
И льётся полусонный свет.
Мне ничего от вас не надо,
У отче я прошу совет.
Потрескивая, жмутся свечи,
Рисуя свод полутеней.
И диалог их красноречий
Мне явит образ ваших дней:
Я вижу зал. Венчанье. Шёпот.
И что вы – венчанный супруг.
И как её упругий локон
Коснётся ваших нежных рук…
До дна тоска непостижима,
Она плывёт на витраже,
Ваш взгляд нелюбящий, любимый,
Сама я отвернусь уже…
Захлёбываясь, гаснут свечи
И топят за собою свет.
И снова бархатным наречьем
Предвестник тайного одет.
О прошлом – мой вопрос не задан,
Что будет – знаю я ответ:
Меня обнимет только ладан,
Роняя полусонный свет.
Я выйду вон, и над могилой
Увижу странный эпилог:
«Прощайте навсегда, мой милый,
И не читайте между строк»!
21 апреля 2024 – май 2024
Желательно поработать с содержанием: избыточные местоимения портят всё впечатление.
Коварное местоимение “моё” и его производные ломают размер в самый неподходящий момент.
Читаю, и ощущаю острую нехватку литературного мастерства, языкового чутья, чувства слова в этих стихах. Даже не знаю, что тут посоветовать для развития поэтических навыков… Много читать хорошей поэзии? Попробовать писать прозой, выверяя каждое слово? Декламировать свои стихи на аудиторию? Заниматься с наставником? Не знаю. Всё это сомнительно. Возможно, тут нужно что-то другое, не относящееся прямо к литературному творчеству, но что – я не знаю.
” – Не пишите больше! – попросил пришедший умоляюще.
– Обещаю и клянусь! – торжественно произнес Иван. ”
Михаил Булгаков. Мастер и Маргарита