Там, где танцуют облака…

Там, где танцуют облака,
Где тает след от самолета,
На свет рождается заря,
Пурпурный всполох небосвода.

Там плавиться чернильный мрак.
И постепенно растворяясь,
Туман, промозглой ночи знак,
Лишь умножает ветра хаос.

Играет красками рассвет,
На облака оттенок бросив.
И ночи бархатный вельвет,
Сползает клочьями с утеса.

Там, где танцуют облака,
День новый в звездной колыбели,
На свет приходит… без стыда
Купаясь в дождевой купели.

Нарисованная жизнь

Я жизнь рисую для других…
Смотрите, все у нас в порядке.
И выверен в ней каждый штрих,
Любое действие с оглядкой.

Дом – чаша полная, семья.
По праздникам всегда застолье.
За счастье рюмки кумовья,
Поднимут, выпьют за здоровье.

И дети выросли давно,
Своя семья, квартиры, внуки.
По выходным театр, кино…
А в сердце плачут злые вьюги.

Навзрыд. Протяжно. Со слезой.
Счастливой трудно притворяться.
Года несутся чередой.
Начать бы с чистого абзаца.

Да только поздно, жизнь прошла.
Все напоказ, другим в угоду.
Мосты сама сожгла до тла,
Любовь сгубила на излете.

Я не художник

Быть может, поменять стезю,
И из поэта стать художником?
Рифм безупречную красу,
Сменить на краски всевозможные.

Ложатся первые штрихи.
Впитает холст оттенки нежности.
Мазки несмелые легки…
Налет нарочитой небрежности.

Картина пишется душой,
Нюансы тонкие, эффектные…
Но у меня другой настрой,
И мне милей иные векторы.

Я не художник, я поэт,
Легко палитрой фраз жонглирую.
Ночами с музой тет-а-тет.
Хоть рифмы и давно застираны,

Но чувств невыплеснутых груз,
Словами давит грудь настойчиво.
Я не художник, признаю.
Но у меня свое художество.

Весна рисует лето

Цветными мелками на сером асфальте,
Рисует весна разноцветное лето.
Нежнейшим сопрано, звучанием альта,
Песнь многоголосая птиц на рассвете.

Росой умывается день спозаранку.
Вуаль облаков филигранным узором.
И вывернет ветер туман наизнанку,
Лоскутья развеет, возьмет ночь измором.

Вот синяя даль лижет стык горизонта,
Заря побледнела, разгладилось небо.
Но все же весна про запас держит зонтик.
Погода весной переменчивый скептик.

Цветными мелками медовое лето,
Рисует весна во дворах, переулках.
Обилие цвета, обилие света,
И лишь безмятежность в неспешных прогулках.

Под шарканье давно истертых тапок

Усталым скрипом ропщут половицы,
На кухне в кране капает вода.
Какие только были-небылицы,
Приют здесь не находят без труда.

Паук – исконный гость углов трухлявых,
Развесил паутину, будто сеть.
С трудом пробившись сквозь слепые ставни,
В сети запутался веков ушедших след.

Под гнетом дней дверь покосилась набок.
Войду я в день, похожий на вчера…
Под шарканье давно истертых тапок,
Здесь время замедляет ход до сна.

Привычный полумрак пленит собою.
На антресолях застарелой пыли смрад.
Погребена тут жизнь под тишиною,
Застряв меж печкой и дымком лампад.