«Антуан де Сент Экзюпери»

 

Белеет дорогим вином,

Слеза, отпетая на счастье,

Последний сорван ком,

С ветвей сознания в ненастье.

Отгадывается стезя – война,

Ушедшая и канувшая в лету,

Когда со странностью одна,

Шагает молодость по парапету.

Творить несложно без ума,

И парадоксами в подъезде,

Испачкана одна мечта,

Той грязью, что скопилась на разъезде.

Один до смерти дорог сон,

Когда резвит пора лукаво,

И топчут люди старый клён,

И жизнь в бреду, что с листьем пала.

Гурманы для грачей слабы,

Они не вняли силу плода,

Когда осколки скорлупы,

Хрустят под гул гулящего народа.

И зябнет тело у воды,

Но радуется дух пилота,

Когда касается крылом судьбы,

Недумая что лишь работа,

Ему дана и он непредугадан,

Ведь там, на берегу она,

Куда-то в даль блуждает взглядом,

И каплею летит вода,

И всплеск её греми набатом.

Страх с горечью её сплочен,

Она играючи ревнует,

Но меркантильно удручен,

Он ветром, что в лицо бушует…

 

 

 

«Посиделки со смертью»

Что за творец коль смерть себе он не придумал,

Горсть мифов помиру суля,

Что за венец коль падал на чело тому кто думал,

Задабривая разумы любя.

Где трепет старого в живьё,

Оттаскивая немощь сердца,

Не всё живое былью как новье,

Приоткрывает пальцем дверцу…

 

 

 

«Цвет любви»

Это очень сочный цвет,

Цвет надежды и побед,

Это запах ручейков,

Шепот всех приятных слов,

Ветра в поле жалкий свист,

Ноты, пальцы, пианист,

Ласточки крутой полет,

Сердца стук об души борт,

Очень липкий сладкий торт,

Взгляд на звёзды поздно ночью,

Слышишь, как она хохочет,

В запахе немых духов,

Для неё чуть- чуть грехов,

Написать картину эту,

Жаль что этой краски нету.

 

 

 

«Светлый человек»

Цветенье сакуры манило взгляд,

Гадая, ждали от неё ответа,

Но старец что под нею обитал,

Сказал: небудет больше света!

Поникли головы и в лепестках,

Что словно в путь последний провожали,

Рыдали дети на руках,

И божества никто не знал,

Ведь потому и не внимали,

Условным страхам подражал,

Тот, кто привык к стадам,

Ведь так тот люд изображали,

Один старик чего-то ждал,

И разум коим обладал,

Всю жизнь избавлен от печали,

Что делать?! вопрос один лишь прозвучал,

И вроде бы мелькнуло где-то,

Пред старцем самурай стоял,

Своим он видом обещал избавить небо,

Но старец слова не сказал,

Лишь показал на горы,

За них садилось солнышко неспешно,

Для всех это прощаньем было грешным…

Тот самурай всю жизнь свою плутал,

Чтобы принесть светило это,

И как подобен старцу стал,

Пришел и сел подле прекрасных веток,

К нему внук старца подошёл,

И поклонившись, проявляя уваженье,

Он выполнил то порученье,

Что старец старцу завещал,

Внук свиток передал,

А в нем написано немного,

По смыслу весь охвачен мир,

«Зачем себе искать светило?!

Всему хватает одного!

Коль не поверили вы в это!

В вас нет и капли от него…»

 

 

 

«Звезда»

 

Так тошно жить без них,

А с ними малость безразлично,

И глас меняется привычно,

Но мир почти безлик,

О вражеском умолкнем,

И дивный голос озарит,

Но непонятно чтоже за отличье…

Я вижу вновь в твоем обличье,

Как присутствие спиритуалистично…

Да это сон, но что с того,

Коль нет ещё такого мига одного,

В глазах твоих мне то не прочитать,

Душа твоя пыталась всё объять,

Потерян счёт количеству возможного,

И здесь теперь так мало ложного,

Зачем те люди, что объяты горем,

Из памяти немогут отпустить,

Затем что в снах они им вторят,

Ненужно даже говорить,

Мне свежий воздух день наполнит,

Где оптимизм-лишь ты одна,

Теперь ты тоже будешь морем,

Свободна и всегда чиста,

То, что случилось это горе,

Но как хотела-ты звезда…

Станиславе Авруновой

посвящается.

Ты в памяти всегда, ведь ты

Неповторима…

 

 

 

«Поэтическая депрессия»

 

Даруя ветра лишь осколки,

Бродягой рокота во мгле,

Мысль одиночества – иголка,

Напоминает звонко о себе.

И ты, даруя всем знаменья,

Ликуешь дождиком в себе,

Благодаря душою – пенью,

Живешь немного как восне.

Отходчива, жива, свобода,

В беседке вечером и днем,

Подумать – свежесть года,

И озарить себя огнем…

Когда все маски сбросят,

Вокруг все будет невсебе,

Останутся хранить, что носят,

Мне перестанут снится все.

Гореть желанием особым,

Возьмут все в моду, и тебе,

Маяк – прикуриватель моря,

Навеет мысли о Ниве.

А где-то за мечтой погрома,

Уходит солнце по себе,

Напоминает запах рома,

Трескучесть досок на мосте…

 

 

 

«Последний приют Дивы»

 

Я небоюсь увидеть дочь,

Не матери она предстанет взгляду,

Без лишних слов отсюда прочь,

Как тошен звук её нарядов.

Нет отдыха,обломан дом,

Парит над крышами всевышний,

С мольбой один пришел потом,

Сказав:”Дурдом бывает лишним”.

А мы до одури в бегах,

Перед собой лишь упадая,

Но санитары ждут в мирах,

И наши думы примеряя,

Накладывают пахнущую пыль цветов,

В брасматик сумасшедшей дивы,

Которая глумясь потом,

Рассказывает старые мотивы,

Они же вникнув в повести ресниц,

Согласны что душой давно неживы…