Архив рубрики: Антон Бранштейн

Антон Бранштейн. Лабиринт

Очередная волна бросила меня вниз и затянула, вместе с другими обломками корабля, на глубину. И теперь, задыхаясь, я рвался вверх, к свету. К свету и воздуху. Легкие мои, казалось, сжались и ссохлись, и я отчаянно тянулся к пятну солнца, которое где-то вверху, качаясь на волнах, ломалось на куски и блики. Вот оно все ближе и ближе, еще один круг описанный руками и вот моя правая прорвав эту хрупкую границу из хрусталя, ударяется обо что-то твердое. Читать далее

Антон Бранштейн. Амнезия (рассказ)

— Ибо так говорил Заратустра, — высокопарно заявляет Серега и закидывает пустую бутылку подальше в кусты.
— Говорил, говорил, да не заговаривался, — сварливо отвечаю я, откупоривая вторую, — и вообще чего это тебе заблажило вытащить меня из кровати в четыре часа утра?
— Они вернулись.
— Давно?
— Вчера вечером.
-Скверно… И что делать будем?
— Жить, как жили.
— Ты уверен?
— Так же как в том, что я завтра полечу на луну.
— То есть, уверенности нет?
— То есть, никакой.
— Обнадеживает. – Я разливаю по второй, и, отсалютовав друг другу стаканчиками, мы выпиваем…
Читать далее

Антон Бранштейн. Что-то о нем (рассказ)

Будем смотреть правде в глаза — сегодня он, по-видимому, не придет. Не знаю почему, но я это чувствую. Последние несколько лет он всегда приходил в этот день — День Памяти Всех Усопших. В этот день их всегда отпускали встретиться с близкими, хотя может быть и в другие дни им можно было вернуться, но ко мне он заходил только в этот день. Как правило, вскоре после наступления сумерек раздавался стук в дверь, иногда в окно, а иногда, если я засиживался где-нибудь и приходил под утро, я заставал его сидящим в кресле с бутылочкой пива.
Читать далее