Множество писателей, очень знаменитых и не очень, описывали своё детство. Я себя не отношу даже к «не очень». Я просто старик. Но детство у меня, как и у «знаменитых», тоже было, так же, как оно было у всех. У большинства, видимо, судя по их воспоминаниям, светлое и радостное. А у кого – то не очень радостное. Мало вероятно, что переселенец из Донбасса десятилетний Колька Пичугин будет с восторгом вспоминать, как убило осколком снаряда его друга Сашку, а соседу дяде Пете оторвало руку. Слава богу, в моём детстве такого не было. И хоть гремела страшная война в мои ранние годы, и хоть остался где – то там, очень далеко, не известно даже где, на той войне мой отец, на наших огородах в те годы не разорвался ни один снаряд. Рвались они много раньше, в гражданскую, когда в этих огородах на берегу моей родной реки Кии были вырыты окопы красных, а с Арчекаса их обстреливала дальнобойная артиллерия белых. Кстати, траншеи белых, сделанные по всем правилам, глубиной в человеческий рост, обшитые досками, мы имели возможность наблюдать, уже будучи совсем взрослыми, на том самом Арчекасе. Не знаю, сохранились ли они по сей день. А в домах наших старых мариинских мы в годы моего детства находили разное оружие той бессмысленной братоубийственной бойни, итогами которой страшно гордились победившие большевики. Читать далее
