-

Ветер кричит за окном

дитям неприкаянным:

Где его дом, и где

Породивший его?..

Не тут.

И в гневе взвывает он,

и летит на окраину,

и в боли томиться посвистами

тихих минут..

Ночь для него и день —

две комнаты мирныя;

хоть город, хоть поле, хоть лес —

несущественный хлам.

Он просто летит,

не зная куда,чрез небо ли синее

Иль через потёмок тупик.. —

он движение сам.

И когда его нет  —  вьётся дым,

даже лист не шевелиться, —

Мы думаем:  «Где ты?

в других ли шумишь краях?..»

Он здесь — посмотри:

прилетела к тебе Медведица!..

И струиться Луна — и кто-то

в её струях…