-
Ветер кричит за окном
дитям неприкаянным:
Где его дом, и где
Породивший его?..
Не тут.
И в гневе взвывает он,
и летит на окраину,
и в боли томиться посвистами
тихих минут..
Ночь для него и день –
две комнаты мирныя;
хоть город, хоть поле, хоть лес –
несущественный хлам.
Он просто летит,
не зная куда,чрез небо ли синее
Иль через потёмок тупик.. –
он движение сам.
И когда его нет – вьётся дым,
даже лист не шевелиться, –
Мы думаем: “Где ты?
в других ли шумишь краях?..”
Он здесь – посмотри:
прилетела к тебе Медведица!..
И струиться Луна – и кто-то
в её струях…
