Татьяна Воронова. Верлибры (сборник стихотворений)

ДЕКАБРЬ ДВАДЦАТОГО ГОДА

Декабрь двадцатого года –
Совершенно бесснежный –
Улыбается легким морозцем
И смотрит
Цветными глазами,
«Золото на голубом»
Напевая себе под нос.

Белое – это скучно!
Белое – это старо́,
Как шкурка от мандаринов,
Съеденных ещё в пятьдесят девятом.

Витражи — вот что нужно

В этом сезоне!

Добавить бы солнца –
Сочного такого солнца –
В темный кирпич старого города:
Пусть покраснеет!
Розовая стекляшка в руках –
Это облако:
И его сюда же!

Что там ещё?..
Желтизна берез неопавших –
Зелень заплаток,
Которыми тополя прикрываются –
Стены домов на рассвете –
Сухостоя-бурьяна
Янтарные заросли во дворе –
Голубизна голубей,
Толкущихся у подъезда…

… Вот и готовы
Цветные окна –
Из которых не будет видно
Ни страхов,
Ни горьких предчувствий.
Можно закончить работу –
И сварить кофе,
Напевая себе под нос
«Золото на голубом».

 

КОЕ-ЧТО О ЖЕНСКОЙ ПОЭЗИИ

… В стихах позировать –
Как перед камерой,
На себя примеряя
То один костюм, то другой:
«Может, мне больше пойдет
Эта шляпа?
Этот шарфик?
Это перо?
Может, принцессой предстать?..
Или лучше гетерой?..»

Застывать на строке
В неестественной позе,
Превращая стихи
В одно бесконечное селфи,
Которому обеспечены
Сотни ахов и тысячи охов –
От тех, кто и сам не прочь…

… Все эти шляпки, шпильки,
бантики,
бусинки,
перышки
И прочие финтифлюшки –

На какой развал отнесла их?..
В какой секонд-хенд?..
Когда?..

Они и сами, похоже,
не помнят.

 

*

Всю ночь – как на крыльях…

Скажи, у кого

Ты их одолжила –

Или

Украла?..

 

*

Какое безмолвие в этом нежданном снеге –

Таком одиноком теперь, в середине марта…

 

Какое беззвучие в этом ржавом тумане,

Вставшем над городом будто уже навсегда…

 

Такое молчанье, – что ты услышишь,

Как от усталости тихо стонут

Корни деревьев…

 

*

Вот и еще одна дверь закрыта,
Вот и еще одним стало меньше –
Одним человеком из твоей жизни,
Без поминок и причитаний.
Нет таких, чтобы рядом были
От горшка и до крышки гроба.
Дверь заколочена.
Что ломиться?

… Каждый уход – репетиция смерти,
Каждый разрыв – репетиция смерти,
Все позабытые дни рожденья,
Все ненабранные телефоны,
Все неотправленные сообщенья,
Всё – репетиция…

– Ещё долго?

 

*

Он стоял у заснеженных окон дома,
Где играют ясноглазые дети,
А потом засыпают, прильнув
К подушке, набитой желаниями, –

Каждую ночь он встречался
С их убитыми на войне братьями,
Спешащими в чужие сны,
Оставляя ему по дороге
Связку забытых ключей, –

Охрипший на холоде, он припомнил
Любимую песню их матери,
И в словах, и в мотиве напутав, –

Зная при этом, что у него
Нет для них ничего, кроме песни –
И сказки, в которой лучший скакун
Непременно достанется брату,
Чтобы к дому его примчать.

… И у ангелов крылья сминаются,
И они устают на земле…
Но почему-то – остались.

 

*

Жить, –

Идя вдоль дороги

С обратным движением,

Когда остальные уже возвращаются, –

 

Ходить, –

Опираясь на костыли

Постоянной боли

(Ибо есть вывихи –

Сильнее любой медицины:

Такие меняют

Походку души

Навсегда), –

 

Носить на себе

Открытую рану

Памяти –

Словно окно в прошлое

Со всеми его сквозняками

(Стекло разбито, а новое –

Кому оно надо?..) –

 

… Ты знаешь, –

Не так уж всё это и трудно.

 

 

ОЖИДАНИЕ

 

Я намеренно не ставлю дату…

Время к полуночи

Ускоряет ход.

За окнами бесится май –

Пышноволосый ребенок,

Который вот-вот приникнет

К ночному, глухому теплу

И губами

Крохотного мавританца

Потянется

К соску молодой луны…

А тот – наливается мёдом.

Головы – дрёмой.

И все уже в доме

давно заснули…

 

… В маленькой вазе – султанчик каштана.

Спокойной ночи.

 

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Ответьте на вопрос: * Лимит времени истёк. Пожалуйста, перезагрузите CAPTCHA.