*   *   *

Время просеивает без жалости.

Наши потомки нас не поймут.

Их пустяки  позабавят и шалости,

главное же – обойдут, не прочтут.

Что прошивало красною нитью

мысли, бумаги, поступки,  событья,

(кровью окрашивалась нить!)

То, чем и вправду пытались мы жить.

В мире, в котором  каждый корыстен,

и заключён сам в себе, как в тюрьме, –

как мы, наивные,  жаждали истин!

Так же, как жаждут света во тьме.

Общих для всех! Открывающих двери

жизни, которой тесно в себе.

Как же нам встретить другого с доверьем,

переплестись с ним в общей судьбе?

Выпустить пленную душу на волю,

чтобы она этот мир обняла.

Или она, вся изъедена молью,

«я» бесконечное – в кокон свила?

Время браня – не укроюсь и в вечности,

Там, где мы кончили – нужно начать.

Истина наша – в живой человечности.

Трудно ей выжить. Легко –  замолчать.

20.08.11.