Опубликовано: литературный журнал МОЛОКО
Гл. редактор журнала “МОЛОКО” Лидия Сычева
Картошка
Добрались до села, когда сумерки уже плотной синью охватили всё вокруг. Передавались от двора ко двору ауканья собак, гудел трактор. Мы шли по сухим кочкам ухабистой, каверзной дороги, с сумками, с хорошим настроением.
На дощатых самодельных столах, выстроенных в ряд, под навесом, теплилось в стаканах свежее деревенское молоко. Рядом – напаханные ароматными, ноздреватыми ломтями колхозные хлебы.
Свежий сентябрьский воздух, весёлый юный аппетит, радость от чего-то нового, что ждёт, и сильное желание спать.
Нас отвели в просторное, похожее на барак, помещение, внутри которого всё было заставлено железными кроватями, на кроватях, как и положено, матрацы, одеяла. Мы повалились, не раздеваясь, в своих спортивных костюмах, и уже не обращали внимания на зудение северной мошкары.
Сон сковал так чудесно, приятно.
На рассвете под тем же навесом нас снова угостили молоком с хлебом, и началась трудовая жизнь на картошке второкурсников из Сыктывкарского университета.
Картошку копали до ночи.
Кормили сытно – борщ, котлеты, каши, компот. С добавкой.
Сельские женихи приходили глазеть на городских девчат. Предлагали покататься на тракторе с прицепом.
Боже мой, как легко, как чисто было на душе. Так может быть только в детстве.
Крымские шрамы
Среди ночи нас разбудили оружейные выстрелы.
Утром неподалёку в камнях мы увидели подстреленную чайку. Она прыгала с места на место, покрикивая.
Я побежала к ней, схватила на руки, но чайка больно укусила меня за палец.
Мама перебинтовала кровоточащий палец, а раненая птица доскакала до моря и уплыла умирать.
Шрам на моём пальце остался на всю жизнь.
В обеденное время, когда особенный зной, мы с завистью смотрим на прозрачную, сверкающую в лучах солнца, гладь Азовского моря, но залезать не решаемся, ведь этот период времени уже давно взят в аренду местными змейками. С высоко гордо поднятыми головками, столбиками, они курсируют вдоль берега, с полным правом наслаждаясь своим местом под солнцем.
Зато возле нас пыхтит папин походный примус, на сковородке жарятся свежие, пойманные нами ранним утром, бычки…
Иногда наше уединение нарушали сельские коровы. Они задумчиво разбредались по берегу, оставляя кое-где свежие лепёшки. Вскоре на горизонте появлялся загорелый до черноты пастух. Он лениво помахивал кнутом и уводил коров в неведомые дали…
Как-то одна из коров заглянула в нашу палатку. Разморенные жарой и рыбным обедом, мы дремали. Палатка – единственное место, где можно было спрятаться от полуденного крымского солнца.
Мама проснулась, несколько мгновений они с коровой глядели друг на друга. По глазам коровы было трудно понять её намерение, но вот морду свою она не спешила убрать из нашего жилища.
Оказаться в роли героев Теремка, придавленных гостем-медведем, такой перспективы не хотелось.
На каком языке говорить с бурёнкой? Какими доводами убедить её в нашем не гостеприимстве?
Мама подумала, подумала, а потом громко загавкала.
Этот язык корова понимала отлично. Она убралась восвояси.
Воспоминания о детстве… Что в них главное? Наверное, теплота и любовь, которые согревают вблизи родителей.
Декабрь, 2020
Опубликовано: литературный журнал МОЛОКО
