Солнце тихо за черную гору садится,
Не услышав холодную речь водопада…
Нет, никто не заметил, как белая птица
Вылетела из сада.

Ах, зачем же ты, вечер, упрятал свои поцелуи,
Когда солнце уснуло и встанет лишь утром рано?
Смойте горечь с души, о живые холодные струи!!!
А в груди белой птицы – чернеет кровавая рана.

Чашу дня расплескали ветра, восхваляя победы.
Что осталось теперь – только флюгеры, камни и плиты?
Что нам чьи-то чужие, неличные боли и беды!!!
А у птицы камнями и стрелами крылья разбиты…

Слепы мы ко всему, наши души – ничто не тревожит,
Безразличьем и злом нашим мир этот хрупкий истерзан.
Нам успехи свои и свои лишь заботы дороже,
А у птицы тайком кто-то вырвал горячее сердце…

Может, болен наш дух? Мы духовно себя обокрали,
Оттого, что чужие не чувствуем беды и боли.
Никого не любили. Добра – никому не желали.
А вот птица убита – за то, что мечтала о воле…

Я не верю, что можно когда-нибудь с этим смириться,
Что случайно, напрасно родная земля нас растила!
Почему ж нашу совесть – свободную белую птицу –
От коварства и зла уберечь, сохранить – мы не в силах?!

Солнце тихо за черную гору садится,
Не услышав холодную речь водопада…
Нет, никто не заметил, как белая птица
Вылетела из сада…