Осень. Пол третьего ночи.
Кто-то внутри меня точит.
Шепчет, скребет и скулит,
И, кажется, сильно сердит.

Может быть хочет наружу,
Покинуть постылую стужу.
Тот холод и мрак что внутри –
Пространство забытой зори.

Может быть там и не пленник,
А огненной стражник гиенны.
Создатель всех темных идей,
Что слово находит острей.

Может быть это шиза
Окутала мозг, как лоза.
С ума потихонбку схожу,
И путь мой подходит к концу…