Лишь расстроенная волынка на площади
Извергает предсмертный стон,
И шотландская юбка топорщится,
Листья клена. Чуть нервно. Полёт.

Тот иссохшийся стон из под пальцев,
Лишь труха на стене мавзолея,
Одинокой волынкой возглавлен
В мертвом городе путь Прометея.

Маршем четким чечеткой чеканит
Каждый треск, каждый стук мостовой,
Звонкий марш на волынке побитой-
Беспрерывно-тягучий вой.

То не слепит в окно звездный ветер,
Не сирень расцветает слезой,
Но волынщик, как слово предтечи,
Затухает.
Берет саркофаг.
И шагами смеряет твой дом.