* * *

Свет надежды горит
Цветомузыкой окон напротив.
Дом огромный стоит
И мигает мне радостью, вроде…

В тишине на балкон,
Суеты неспокойной не видя,
Покурить, с огоньком
Кто-то вечером выйдет.

Незнакомо оно, то окно,
Ярким светом зажжётся.
Говорит об одном,
Но не скажет как нам живётся.

Этот дом это жизнь.
И её не составишь из цвета.
Все её этажи.
Так построены просто на этом.

* * *

Вхожу, как золотоискатель,
В страну полей, лесов и рек.
И кто-то скажет, словно кстати,
Совсем обычный человек.

Пройдёт не мало дней, сомнений.
Я к мысли, наконец, приду.
Что нету тут месторождений.
Тут воздаётся по труду.

Но я не зря ходил по кущам.
С утра до ночи напролёт.
Я верил в случай, дальше – пуще,
Кто ищет – тот всегда найдёт.

То золото высокой пробы.
Сверкало в отблесках зари.
И то сиянье было, чтобы –
За все страданья одарить.
* * *

На пороге зима. Лето в прошлом.
Перечёркнуто лёгким пером.
Вот на речке рыбак осторожно
Проверяет ледок топором.

И откуда-то вышла, пуглива,
По снежку семенящая мышь.
А, объятые сном, дремлют ивы.
И колышется жёлтый камыш.

И подранок отчаянно громко
Где-то крякает в призрачный день.
А к нему осторожно и ловко
Пробирается хищника тень.

В дне, прошедшем внезапно и смело,
Целой жизни картина видна.
День проходит страницею белой.
Вот пролистана всуе одна.