Твои будни тоже – рисовый суп?
Ты пытаешься их собрать в какую-то композицию,
парой палочек одноразовых, по крупицам.
Капли крупные по лбу – добро пожаловать в клуб.

Ты неловок ли, инструмент ли груб,
всё несёшь мимо рта. Что-то падает постоянно
на футболку, на зло, на обивку дивана.
Ну зачем же не каша, не плов? Почему непременно суп?

И такие моменты, когда очевидно,
что неполная чаша – всё чаще и чаще;
и уже даже не обескураживают,
потому что нечего вычесть, как ни обидно.

Ну откуда кураж с такого-то фуражу,
да еще среди ночи, в заброшке, в чаще.
Да и чаша не чаша –
бидон. Без эмали, без ручки (не дошел еще, я гляжу).

Донце в свете луны серебрится.
в мелких капельках жира – отражения, без эмоций лица.
Да, неполно, несолоно и не получится
ни амбиции утолить, ни напиться, ни утопиться.