Армейские трубы страны,
И выедет к армии маршал,
Не видевший этой войны.
И мне не додуматься даже,
Какой там ударит салют,
Какие там сказки расскажут
И песни какие споют…”
С. Орлов
…Прошедшие Погостье и Ржев,
До угля в котлах обгорев,
Закаленные до белизны стали.
Мученики неизведанных жертв —
Что бы они нам сейчас тут сказали?
Когда у нас дети шагают в пилотках,
Студенты идут ради “отл” в зачетках,
А многим — повод беспамятно пить.
Меж сисек ленты на патриотках,
А у многих: “Можем повторить!”.
Когда за семь десятилетий
В речи, кроме глупых междометий,
Слышны рыки “За дидоф!”.
Да из убийственных трагедий
Комедию мы сделали из лжи и снов.
Тут смешались люди, кони,
Рябой грузин прям на драконе,
Войскам сопутствовал успех!
Войны канон слит на иконе:
Победили! Всех.
Всех-всех-всех!
И не забыты наши ветераны,
Пускай их пенсии пойдут на храмы,
Ибо жаловаться — грех!
Расскажут синие экраны,
Что побеждаем. Всех.
Всех-всех-всех!
И запрещено нам нынче сомневаться,
Зачем в 39ом было драться
На шляхтичей земле.
Ведь любого иностранца
Рожей промокнем в золе.
Прости меня, седой мой деда, —
Твоя была одна победа!
В этой жизни непростой.
Я знаю: легче выбить немца-шведа
Чем прожить в духовности
Многовековой.
Отдали вы себя до капли,
В сырых окопах молча зябли,
И сквозь зубы: “На Берлин!”.
Простите! Ваш триумф отсель ограблен.
Нынче фразой козыряет всякий, блять, кретин.
А как там выше? Точно так же.
Пропаганды троечку запрягший,
Стоит в окружении светил.
Губою ботоксной, обмякшей
Войной-ракетой тут грозил.
***
Не ведаю, предки, я ваши настрои,
У нас теперь иные устои —
Несмертный ходит по улицам полк.
И разруха в умах, мракобесье густое,
Отроком вашим задушенный разум умолк.
…Возомнивший себя он героем,
За ним ходят они по линеечке — строем.
Эти “герои” обивали тылы.
Пока вы кричали под пушечным роем,
Эти молчали под звуки пилы.
Г***нокомандующий всех войн ветеран,
И не служивший министр у нас генерал,
Славы кусок откусили от торта.
Каждый из них страдает от ран
Фантомно-гибридного фронта.
Только теперь нам стало понятно,
Как же бывает правда отвратна —
Многословят выжившие. Но только не вы.
И этим-то выжившим все равнократно —
Слово за ними. Остальные — мертвы.
И — ох! — сколько мы услышали меда,
Какая войне воспетая ода!
Подернуты губы от густого медка.
Агрессия, злоба — такая уж мода,
Марширующим ныне — война сладка!
***
Не знаю, когда уж наступит спокойный
Век. Для жизни простой и достойной,
Без жертв на Маменькин алтарь.
Когда уж Она предпочтет этим войнам,
Сытость. Возлюбит ее, а не колкий сухарь.
***
Ибо самая пакостная уродина
Может прикинуться добренькой родиной.
У этой — у Родины — всегда открыт рот.
И этот рот чего-то орет, —
Детям своим, загоняя в окопы,—
Обычно — производные слова “вперед!”.
У Родины за мировые потопы
Всегда высокий полет.
