Поэт, задуй свечу!  Мне дует;

Сочится ямбный запах между строк.

Блаженный, он тебя погубит.

Отныне, свято место для дельцов.

В Париже иль в Москве не убудет!

От вороха согнёт в бараний рог.

История лишь сухо сплюнет,

А критик, чавкая, сблюёт.

Без шарма, рифма бедная, таксует,

Въезжая с задним светом в зги.

Метель её скелет рисует

На окнах обезумевшей тоски.