Поэт, задуй свечу! Мне дует;
Сочится ямбный запах между строк.
Блаженный, он тебя погубит.
Отныне, свято место для дельцов.
В Париже иль в Москве не убудет!
От вороха согнёт в бараний рог.
История лишь сухо сплюнет,
А критик, чавкая, сблюёт.
Без шарма, рифма бедная, таксует,
Въезжая с задним светом в зги.
Метель её скелет рисует
На окнах обезумевшей тоски.