Моросит Луна по пледу ускользающих иллюзий,
Ветер явью услаждает прослезившееся чувство…
И не ведает укора спелый пленник, горький узник,
Только топит в апельсине загоревшуюся люстру…

Так отчаянно продрогший, ветер может улыбаться,
Он умеет горечь сока разбавлять водою сладкой.
Капли этого нектара всё честней хотят смеяться
И сильнее растворяться, быть растроганными ватой…