Тихо плачет за окнами дождь,
Ежедневную смуту смывает.
Он к тебе не придёт, ну и что ж?
Говорят: это, знаешь, бывает.

Так бывает, что ищешь любви,
А находишь насмешек укоры.
Эту боль тоже смоют дожди.
Спросишь, “скоро”? , возможно, не скоро.

Может долго с вечерним дождём,
Вспоминая счастливое лето,
Будешь плакать, мечтая о нём.
Не “сегодня”, – “когда-то” и “где-то”.

Ты себя не вини! Всё пройдёт,
Как проходит осенняя слякоть.
И в вечернем тумане найдёшь
Настоящий свой знак зодиака.

Ты жестокость прохожих прости.
Они лишь невзначай прикоснулись
К твоей чистой и верной любви.
Отогрелись и в осень вернулись.

В твою жизнь, как насмешливый дождь,
Моросящий внезапно по крышам,
Вновь прохожий войдёт, ну и что ж.
Его “можно?” уже не услышишь.

А вы умели когда-нибудь ждать?
Ждать надеждой, не глядя на время.
И как прежде жизнь продолжать,
Избегая ненужных полемик.

А вы смогли бы когда-нибудь верить,
Даже если всё вопреки?
И свой путь только верою мерить,
Убеждаясь как дни коротки.

Утро-вечер, восходы-заходы ,
И прощается вновь календарь.
Утекают вешние воды,
Утекают в лазурную даль.

Вновь спешит за надеждой сомненье,
За мечтою – людская молва.
И смиренье, а , может, смятенье,
Станут ярким отблеском дня.

А наутро всё те же заботы.
И сквозь будничных дней кутерьму
Отыскать в безызвестности гроты
И пройти свой путь самому.

Не держите людей про запас,
И не ставьте на полку на время.
Сделать выбор придётся ни раз.
И расстаться, возможно, не с теми.

Не ломайте чью-то душу’
И не бейте её на осколки,
Затыкая своя пустоту
Обиходностью льстивою колкой.

Прикасаясь к кому-то слегка,
Не удерживайте счастье другого.
Рядом с вами чья-то душа
Так доверчива и невесома.

Хочет верить она и мечтать,
Частью быть, а не быть под рукою.
Так легко, изворачиваясь, лгать,
Свою жизнь называя игрою.

В закулисье непрожитых дней
Будут лица и будут гримёры.
Но однажды в руинах камней
Боль потерь лишь вам станет суфлёром.