Я писать стихи не учился,
И, пожалуй, никогда не научусь.
Да, поэт из меня не получился,
Очевидно я в поэты не гожусь.
Я слагаю стихи, как хочу.
Их, обычно, никто не читает.
Так и надо мне, старому хрычу,
Жаль, что тяга писать не спадает.
Я пишу стихи все равно,
Мне, похоже, не нужен читатель.
Это в общем-то странно, но,
Не могу “повернуть выключатель”.
Я вчера снова стих написал,
Игнорируя всякие правила,
А затем, сам себе прочитал.
Почему-то опять понравилось.
Прошла пора, когда стихи
Легко слагались, без натуги,
Когда смертельные грехи
Легко прощались за заслуги.
Минули дни, когда в дыму
Мы забывали об удобном,
Не приходили ни к чему,
И выражались неподробно.
В итоге вечной суеты
Ушли отпущенные годы.
Скрипят трухлявые мосты,
И рушатся гнилые своды.
В конечном счёте, как всегда,
Останутся одни нарывы,
Так исчезают в никуда
Души прекрасные порывы.
Неизвестный автор:
Писать на стенах туалета –
Увы, друзья, не мудрено.
Среди говна мы все поэты,
Среди поэтов – мы говно…
Свое дополнение:
Но выходя из туалета,
Порой охота, по весне,
Даже великому поэту,
Оставить надпись на стене.
Стихи бывают разные,
Гениальные и безобразные,
Хвалебные и пустые,
Любовные и деловые,
Талантливые и пошлые,
Про будущее и про прошлое.
А еще бывают стихи свои,
Чужие, прощальные и ничии.
Нет хуже для поэтов испытанья,
Чем ставить грамотные знаки препинанья,
И если это им не удаётся,
Стихи читаются, но суть не познается.
Поэт извлекает стихи из души,
Из головы – стихоплёт.
Поэта стихи всегда хороши,
У стихоплёта – урод.
Поэт – это совесть, честь и мораль,
А стихоплёт – просто жуть.
Поэта всегда немножечко жаль,
А стихоплёта – ничуть
Поэту нужна толпа и тираж,
А стихоплёту – тетрaдь.
Жизнь поэта течёт как мираж,
Стихоплёту на это плевать.
Но я признаюсь тайно, от чего-то,
Предпочитаю я стихи от стихоплёта.
Стихи плести –
Не хвостом мести.
Многие пытаются,
Да не получается.
Но всё равно пишут –
Себя не слышат.
Стихи плести –
Не хвостом мести.
Прежде чем морщиться,
В злобе корчиться,
Да скрипеть зубами –
Попробуйте сами.