Уж сорок лет прошло, при этом,
А даже, может быть, при том,
Хотя я и не стал поэтом,
Однако, все-же, не шутом

Поддакивающим по ходу,
Кивающим под глупый треп,
Незнающим речного броду,
Жующим плесневелый хлеб,

Глядящим жалостливым взором,
Весь мир в несчастиях виня,
И ждущим, лёжа под забором,
Когда же черт возьмёт меня.

https://www.chitalnya.ru/work/4392657/

Старик, не будет ли толково,
Взамен словечка «хорошо»,
Здесь вставить слово «нехуёво»,
Звучит волнительно — свежо,

И поясняет ход событий,
Задор весёлый, молодой,
Напоминает слог забытый,
Из прошлой жизни трудовой,

Где славилась прямая мысль,
Простая форма языка,
Духовный, философский смысл,
Метафизический слегка,

Но нынче «Time» заменит время,
Словесность прячется в пустом,
Крутое, молодое племя,
Порой не рубит языком,

Так ветренные оболдуи,
Холодный гамбургер жуя,
Ответят не вопрос о … :
Непонимаем ни… .

Heвзрачным утром, среди года,
Стоит неясная погода,
Мокроты капают из туч,
Тяжёлый воздух превонюч,

И настроенье — никуда,
Лихая жизнь немолода,
Кувалдой бьётся у виска
Невыносимая тоска,

Но если левый глаз прикрыть,
Прицелиться, затем спустить
Воображаемый курок,
То попадаешь в закуток,

Через разбитое окно,
Где всё пока несочтено,
Где, в долгожданный вечерок
Повеет лёгкий ветерок,

Наполнит тягой паруса,
Безоблачные небеса
Раскинуться над головой,
Покрытой серою золой,

И хриплый голос в тишине
Шепнёт на у′хо мне, извне,
Всё хорошо, не унывай,
Ещё не вечер, раз…..яй.

Послали как-то Мать Терезу,
Больных и бедных поддержать,
Мол очень надо, до зарезу,
Кого-то всё таки послать,

Ведь обездоленные люди
Не могут день и ночь страдать,
И кто же нынче как-то будет
Нуждающихся ободрять,

Носить печальное лицо,
Немного счастья обещать,
Замолвить красное словцо,
Просить недолго подождать ?

Простите, мы же от души !
Кого же нам ещё послать,
Навесить на уши лапши,
Как не Терезу — вашу мать ?

Притащился новый год,
Кучу благ наобещал,
Вышло всё наоборот.
Если б я заранье знал,

Болтуна бы так не ждал,
На порог бы не пустил,
Никого б не поздравлял,
И подарки б не дарил,

И остался б, на беду,
В старом прозябать году.

Что сначала,
Стоит у причала,
А что потом,
Плывет за бортом.

Что грустно,
Порой безвкусно,
А что в радость,
Временами, гадость.

Что криво,
Слегка игриво,
А что прямо,
Часто упрямо.

Что право,
Отчасти браво,
А что лево,
Пахнет хлевом.

Что разумно,
Иногда заумно,
А что глупо,
Всегда тупо.

Что при жизни,
Зубы стисни,
А что потом —
Суп с котом.

Однажды пожилой баран
Задумал написать роман,
Роман слегка лирический,
Авто’ — биографический,

Для сбора материала,
Решил он для начала,
Отправится в архивы,
На пашни и на нивы,

Затем на дальние луга,
Там, где барания нога,
Встречая утренний рассвет,
Уж не ступала много лет,

Кропал всё лето на пролёт,
Романчик на страниц пятьсот,
Из под бараньего пера,
В итоге выдал на гора,

Принёс в издательство роман,
Гладь, шеф издательства — баран,
Козлу понятно, что в итоге,
Издательство упёрлось рогом:

У нас же есть баран — писатель,
Он же издатель и читатель,
Вы уж, простите за ярлык,
Издать вас можем — на шашлык.

Китаец по фамилии Шу-чу
Явился утром на приём к врачу
В регистратуре дамочка сказала:
Добро пожаловать, однако, для начала,
Я вас зарегестрировать хочу,
Как вас зовут, скажите мне: Шу- чу

Сестричка улыбнулась во весь рот:
Не видите, здесь дел невпроворот,
Вы так не попадёте же к врачу,
Коли не скажете фамилию: Шу-чу

Послушайте тут вам не балаган,
Подумаешь, нашёлся хулиган,
Я между прочем вовсе не шучу,
Фамилию, немедленно: Шу-чу

Китаец вынул паспорт из кармана,
Сестричка, я же честно, без обмана,
Я вовсе вас обидеть не хочу
Вот видите, меня зовут Шу-чу.

В нашем мире демократии,
Да пожалуй, в вашем тоже,
Поиметь к себе симпатию
Каждый неудачник может.

И в других мирах и вотчинах,
Во вселенных удалениях,
Можно объяснить доходчиво
Суть в загадочных явлениях.

Даже если однозначное
Приближается прозрение,
Сохраняется прозрачная
Вера в мягкое падение.

Но в конечном все же случае,
Если некому покаяться,
Понадеяться на лучшее
Никому не возбраняется.

Я писать стихи не учился,
И, пожалуй, никогда не научусь.
Да, поэт из меня не получился,
Очевидно я в поэты не гожусь.

Я слагаю стихи, как хочу.
Их, обычно, никто не читает.
Так и надо мне, старому хрычу,
Жаль, что тяга писать не спадает.

Я пишу стихи все равно,
Мне, похоже, не нужен читатель.
Это в общем-то странно, но,
Не могу «повернуть выключатель».

Я вчера снова стих написал,
Игнорируя всякие правила,
А затем, сам себе прочитал.
Почему-то опять понравилось.