Прощальный конверт, письмо.
Вспоминаю в последний раз,
Как когда-то с тобою давно
Обменялись парочкой фраз.

А потом еще и еще,
А потом тебя полюбила.
Но вот теперь уже все,
А я до сих пор не остыла.

Молча уйду, ибо что уж
Наигранную грусть терпеть.
Слезы смыли всю тушь,
На это не надо смотреть.

Уходя из жизни чужой,
Больно ужасно, да ведь?
В открытке прощальной пишу:
“С любовью моей на память”

Она молилась всем богам на свете.
Колени были стерты в кровь.
Уже болели раны эти,
Но утром становилась вновь.

Все для него, а как можно иначе?
Он сам не станет, слишком горд.
Поэтому, уже от боли плача,
Берет опять молитвенный аккорд.

И днем, и ночью, силы не жалея.
Всю себя истратила она.
А для него, конечно же, важнее,
Чтоб под ним была возбуждена.

И так душа холодная, сырая,
А он ее еще и загрязнил.
Она молилась, ничего не ожидая,
Хоть и мечталось, чтобы он ее любил.

И разум криком откровенным
Ее просил: “Остановись!”
Но чувства, может, они бренны
Кричали: “Ты сильней влюбись!”

И как всегда на те же грабли…
Чувства затмевают все.
Попытки разума со временем ослабли,
И черно-белым сделалось кино.

Она любила, оттого молилась.
А он ведь даже и не знал…
Когда во времени девчонка растворилась,
Все понял, принял, осознал.

И да, не одинок он вовсе,
Но больше так никто и никогда
У бога ничего и не попросит,
Так за него молилась лишь она.

Если загадать желание,
Что бы ты загадал?
Может, чьё-то признание?
Ты о ком-то мечтал?

Может, любовь или дружбу?
А, может, работу получше?
Ну что же для счастья нужно?
Желаньем не сделать бы хуже.

Я, например, мечтаю
О том, чтобы чудо пришло.
В мыслях себя же теряю.
Грусть прогонять нелегко.

Я так мечтаю о ком-то ,
Кто время своё на меня
Потратит, чтоб моя кома
Ушла прям сейчас навсегда.

Чтоб было больше эмоций,
Чтоб душа моя снова цвела,
Но вместо радостных опций,
Поломка скосила меня.

Так хочется букет цветов,
Пару билетов в кино.
Но никто ещё не готов
Потратить так время своё.

Никто ещё не готов
Чудить ради меня.
А я опять как дура
Под куранты чудо ждала.

Так хотелось немножечко счастья.
Под куранты как дура ждала,
Одержима своею же страстью,
Даже записку сожгла.

Но только я позабыла,
Что, увы, никто не готов,
Как бы бога я ни молила,
Избавить меня от оков.

А так хотелось чуда,
Чтобы хоть кто-то помог.
Но, вместо этого утра,
Дым печали меня заволок.

Так хотелось кофе в постель
Или один лишь цветок.
Мне никогда не дарили…
Он бы мне точно помог.

Но, наверное, не заслужила.
Уж слишком холодная я.
Как в себе себя похоронила,
Так больше и не жила.

А мне бы всего лишь руку.
Самой уже мне не встать.
Через год, под бой курантов,
Ну вдруг кто-то сможет подать.

Но все хорошо же, верно?
Я сама ведь могу покупать
Цветы, билеты, вермут.
Так и буду одна выживать.

Но все же хочется чуда.
Я не перестану ждать.
Помяните мое слово,
Пока смерть не захочет забрать.