Вы мне не станете, увы, писать

И фронтовые письма канут снова в лету

Стемнеет в восемь, а потом и в пять

Не будет ни ответа, ни привета.

И лишь останется с надеждой вспоминать

О том былом, о том, что вряд ли будет

Часы бьют восемь и под утро пять

Вы может, вспомните, а сердце вдруг забудет.

Под стук колес и взрыв огня, и свист

«Нет связи, абоненты недоступны»

Лишь порохом примят конверта лист

Осколком непреклонным, неприступным.