К 80-летию Андрея Миронова

 

Моя душа распята на кресте.

На том кресте гранитном и воздушном.

И кровь ее на голубом листе

Оставит ли кого-то равнодушным.

 

Быть может, больше не нужны слова…

Но все же они льются на бумагу,

Всё так же блещет в небе синева,

А я сгребаю в кучу всю отвагу.

 

Её остатки сожжены в тиши,

Хотелось бы сказать, что так скучаю

Кругом лишь снег и розы, ни души.

Одна твой день рождения отмечаю.

 

Дорога длинная, гранит, деревья, проседь.

Стук каблуков и пустота, и дым.

Впервые в этот день на сердце осень.

Впервые я одна и ты один.

 

Впервые километры расстояния…

И что-то колит где-то там в груди.

Предел всему на пике подсознания.

Вдогонку ветер: «Нет, не уходи».