Полотно кровавое кружит
Проститутки различных полов,
Торгуют своей душою,
В том адском котле, они жестко кипят
Ведь сами выбрали учесть эту,
Они, как шизики, этим болеют.

Их мало, я про тех,
Кто выдерживает это,
Ведь данная жизнь не из легких
И кому, как не им, известно это,
Что скоро они уйдут, оставив лишь след.

Без удивлений, давайте
Жизнь многих в одном, тяжелая штука
Вы все психологию себя мало знаете,
А они держут себя каждый день
И по многу.

Очень жаль, что вы не понимаете
И, наверное, все равно не поймете иначе.
Ведь, обращение – уж слишком сложно
Для вас и никак богаче.

Так вот объясняюсь,
Что об искусстве писалось
И об творческих людях
И не вам решать, кем будем, ах
И будем ли мы вообще или нет
Может хватит менять наш скелет?

Мы личность творца
Мы сами решаем, как жизнь мы устроим себе и другим.
Если хочется людям быть психбольными
Пущай будут, главное,
Чтобы не было душно им.

Талант, как болезнь,
А больница наш мозг
Я хочу творить!
Не мешайте, пожалуйста,
Те, кто уже погиб.

Читайте книги!
Не зря ведь люди изобрели береста.
Читайте книги!
Не зря ведь люди настроили уста.

Столь много известных людей
Свою душу открыли для вас;
Столь много писателей
Пишут открыто в анфас.

Книги это не просто,
Как вы считаете,
Это великое искусство
Дорогие почитатели!

Не оскверняйте души предков
Купите книгу,
Чтобы  ваших чумных голов
Становилось меньше у миру.

Освятите себя, а может других
Без осложнений прочтите хоть строчку,
Чтобы уйти их ряда больных
И поставить в уме своём точку.

Родился на свет человек,
Не осознав всей правды.
Ему светило прожить целый век
И открыть завесу тайны,

Предстояло ему осознать
Личную правду свою,
Но при этом еще отстоять
Проблемы сей жизни, душою.

Время шло и рос человек
Не предвещало, казалось, беды,
Но был от разгадки он как-то далек
И висели слезы ракиты.

Современный народ уж слишком забит,
Технологии правят миром.
Никто не грызет больше гранит
И не уделяют моменты книгам.

Раньше было лучше!
Сейчас все идет ко дну
И чрез призму воды виднеется мир,
Что когда-то был краше в быту.

Человек глядит на руки,
Что так не вольно трясутся,
Ведь, года не даром прошли
И герой прекращает внутреннюю войну.

Все чертоги ума,
Чрез столько лет,
Тот секрет раскрыли
И сказал пред смертью субъект:
“Я человек прошлого века,
Я человек, что жил не в свой век!”

Белый блин висит на потолке,
Потолок тот, сине-чёрный
Встал, и рот открыв пошире,
Ловишь взгляд тяжелый.

Руку протянул, а не достать
Эту кучу огромную,
Её так и хочется взять
В свою руку широкую.

И глядя на ил,
На тот небосвод
Корабль уплыл
На пустой и безлюдный форт.

Ты все понял и понимал,
Ведь недаром прислала тебе судьба:
Две черты, отличающих
Человека, от дурака.

Ведь другим, лишь только обсмеять
И смотреть дальше в свою люстру домашнюю
Я скажу одно: ваше счастье – кровать
А мое счастье – это луна прекрасная.

Вечер голубой стоял смердливо,
Пыль висела куборём;
Летний запах рассеянный,
Ах, как хочется быть в нём.

Только есть одна беда,
Я не про вечер вовсе,
А про то что пыль
Смело лезет в ноздри.

Закрываешь глаза, хочется спать
Однако, обманут ты чувством,
Теперь придется просто лежать
И мечтать о чем-то чутком.

То ли явь это, а может и бред
Слышен звук неизвестный,
В окне резко мелькнул свет
И ты вздрогнул, будто леска.

Надумал плохого героя,
Что теперь, ждет в темноте.
Он смиренно смотрит на тебя
И пальцем своим в лицо тычет тебе.

Закрой глаза, не оборачивайся
Может злой тот герой уйдет.
Все верно!Но,тот лирик уйдя
Оставил один секрет.

Это реаль ли?
Аль бред?