Вот и солнце погасло.  Ему надоело светить.
Раскудрявилась тьма, превращая привычку в темницу.
Можно только на ощупь счастливой себя ощутить…
Что за дура я, Господи!
Разве так можно влюбиться!

Это мне-то, привыкшей словами играть в чехарду,
Истребляющей ночь за одно непокорное слово,
Это мне-то – молчать и гореть в бессловесном аду?
Что за дура я, Господи!
Я и на это готова.

Я готова не чувствовать фальши, но зная о ней,
Я живу не по нотам – по взмаху руки дирижёра.
Мне бы бросить его, чтоб дышалось и пелось вольней…
Что за дура я, Господи!
Пусть это будет не скоро.