Лучше бы мне было этого не видеть. Честное слово, это просто издевательство какое-то. Она слишком хороша, чтобы такое бестолковое чмо снова разглядывал все её прелести. Пусть это всего лишь жалкое фото. Год назад это было бы ещё нормой. Мы бы над этим посмеялись и только, а ещё годом ранее это могло бы закончиться и чем-то большим. При мысли об этом у меня всё встаёт колом, в то время как в душе всё сворачивается, словно прокисшее молоко. Кисло по ощущениям, в целом, примерно так же.

Зачем только она это сделала? Жил себе спокойно, о чём-то похожем и мечтать забыл и тут на тебе. Прямо перед сном, когда мысли как раз только начинают успокаиваться после трудного дня. Конечно же, какой уж тут к чёрту сон. Тут впору орать Тарзаном. Только вот смутное ощущение не покидает меня. Что если она просто ошиблась, и это сообщение предназначалось не мне? Такое ведь вполне может быть. Да как не хрен делать. Дрочить на фото бывшей супруги среди ночи — то ещё удовольствие. Всё равно, что пить безалкогольное пиво и ждать, что тебя развезёт как от литра водки. В общем, никакого кайфа, одно расстройство.

На мой вопрос, что это, она не отвечает. Ну, ещё бы. Если она таким образом решила меня взбодрить, — хотя с чего это вдруг-то после почти годовалого затишья — то ей это не удалось. Я не взбодрился. По крайней мере, пока. Возможно, я и в самом деле настолько тугой и до меня просто долго доходит. Но если честно, я вообще не врубился, в чём был её посыл. А если она хотела меня подразнить, то она дура набитая и добавить тут больше нечего. Мозг с горошину, да и тот забит какой-то ерундой. Однако, предположим, что она не ошиблась получателем, сделала это преднамеренно, злобно хихикая при этом, как гиена и потирая руки в ожидании… в ожидании чего? Того, что в ответ я пришлю ей нечто подобное, как в старые добрые времена или разревусь как баба, мол какую женщину я потерял. Если это так, то надо сказать, она близка к истине. И при этом я, безусловно, доволен. В какой-то мере мне даже приятно, что она помнит наши старые забавы и не прочь хоть изредка, но возвращаться к ним.

Звоню ей. Не поднимает. Через десять минут повторяю вызов. Результат тот же. Странно, если учесть, что она онлайн и мои ответные сообщения с тысячью вопросительными знаками помечены как прочитанные.

«Твоя злая шутка не удалась», — пишу я следующее сообщение. А сам представляю, как расплылась она в довольной улыбке. Вот она лежит на своей большой кровати, на шёлковых простынях, обнажённая, соблазнительная. Фотографирует сама себя и из нескольких фотографий выбирает самые, на её взгляд, удачные. Гладко выбритые ноги, небольшая, но красивая грудь, тёмный пушок на лобке. У неё наверняка распущены волосы, губы накрашены соблазнительно красной помадой, чёрные как смоль ресницы. А рука её уже так и тянется нырнуть между бёдрами. Она гладит себя, тяжело дышит. Показушно, но чертовски мило. Прекрасная картина перед сном, что тут скажешь. Но только если сон потом предстоит совместный. А я за несколько километров от неё, один, и вместо возбуждения меня всё сильнее начинает раздражать эта тишина в эфире.

Ловлю себя на мысли, что в тайне всё же жду продолжения. Нового сообщения подобного содержания. Если бы бог был таким же извращенцем как я, он бы не дал мне соврать, что я снова хочу её. Оказывается, желание моё не только не спало всё это время, а осталось таким же сильным, как и раньше, таким же настойчивым. Как бы я не пытался наебать самого себя весь этот год, я не смог загубить в себе желание овладеть её телом. Но теперь это не просто милая похоть.

Дайте мне хотя бы час…

Стоп! О чём это я вообще? Она ж выкинула меня из своей жизни. Она же сама говорила, что больше нет смысла нам с ней развлекаться вместе. Если бы дьявол был таким же нюней как я, он бы возрадовался той ненависти, которая сейчас начинает понемногу во мне закипать, заменяя собой все похотливые мысли. Если ещё через десять минут она мне не ответит, у меня пар пойдёт из ушей как у старого чайника, с таким же характерным свистом.

Возьми трубку, сука!

Абонент не абонент.

Всё. Она вдоволь потешила своё самолюбие, успокоилась и легла спать. Горе одинокой женщины. Нехватка мужского внимания. Мне бы её пожалеть. Мне бы порадоваться, что снова увидел все прелести её тела, пусть и всего лишь на экране телефона. А я злюсь как последний дурак.

И только спустя два часа, когда мои веки уже становятся тяжёлыми, а я так и продолжаю раз за разом, сквозь ненависть и тянущую боль внизу живота пересматривать это чёртово фото, приходит сообщение от неё.

«Я знаю, что ты хочешь нового фото, грязный похотливый мерзавец».

Даже в сонном состоянии я готов возбудиться от подобного оскорбления. Одно из моих любимых. То, что способно обеспечить почти часовой стояк и бессонную ночь. Забрызгай тут всё, мерзавец, а потом хоть обои на это клей. Дрожащей рукой пишу: «а как ты думаешь, коза?»

«Хочешь, сучонок?»

Вот же пизда!

«Хватит меня дразнить! Или продолжай или заткнись уже».

В ответ пока только смайлик. Грёбанный жёлтый колобок с растянутой до ушей улыбкой как у гуинплена! Убил бы тварь, ей-богу убил бы. Была б ты только рядом. Только вот на кой лад она мне мёртвая, если от неё и живой-то толку мало.

Но тут я в своих желаниях попал, что называется, в самую точку. О чём уже в следующую секунду мне предстоит очень сильно пожалеть. Потом швырнуть что есть дури телефон об стену. В новом сообщение её новое фото. Её прекрасное обнажённое тело. Всё в точности как я и хотел, кроме перерезанного горла и застывшего предсмертного ужаса на лице.