Я не поэт. Им никогда не стану…

Я не поэт. Им никогда не стану.
Смертельно? Нет. Обидно? Так. Чуть-чуть.
И всё ж я прав: мне не в чем напрягаться.
Не так уж плох мой прозаичный путь.

Вопрос в другом: поэты – ЕДИНИЧНЫ!
Их быть не может много! Ей же ей!
Но что мы видим? Толпы бесконечья!
Смешат они читателей-людей!

Зачем им ЭТО? Тешат самомненье?
Рифмуя строки, веру жгут крестом!
Ну, не поэт ты, милый! Ты не гений!
Зачем тогда… Кому… Вообще, о чём
Ты хочешь рассказать, рифмЯ слова и строки?
О жизни? О любви? О сонмище людей?
Имеешь право, НО! При чём тут ПОЭТИЧНОСТЬ?
Не трать себя, словесный лицедей!

Вот он, наш «фазендный» быт! (практическое, романтическое)

Я куплю сегодня булку,
Пиво, водку, холодец.
Заберусь в автобус быстрый
И поеду наконец,
На любимую «фазенду»,
Там, где пляшут мужики,
Бабы, дети и подростки
У прудА и у реки.

Пляски эти – трудовые,
Кто с лопатой, кто с ломОм,
Не задумываясь мудро
Над физическим трудом,
Загибаяся на грядках,
Из подмышек хлещет пот.
И в закуску под стаканий
Пожирая бутерброд.

Два в одном, но целом

Я ждала и верила.
Были мы близки,
Словно оба берега
У одной реки.

Как два стройных тополя,
Колбасы две как.
И два сизых голубя
На одном чердак.

Как в ближайшей булошной
Марципан и плюшка.
Как родных два имени:
Петька и Валюшка.

Два параллелепипеда
В виде геометр.
Как одно мы целое
Ростом в километр.