Год начался концом
Твоим лицом
не дышит сердце,
хоть пока и бьётся
на тысячи осколков колких.
Льдом
усыпан дом
холодный,
и кругом
обледенело всё:
вода колодца,
молочный дым –
фарфором голубым,
багровенькое солнце.
Пар клубится
на инистых ресницах.
Даже птицы
в полёте застывают.
Я – один.
Лицом твоим
в ночи не восполним
мой дух бессонный.
Тошное удушье.
Когда любил,
но не был ты любим,
когда нуждался ты,
но не был нужен,
тогда жильцом
к чему чадить?
Канцон
исходит кодой.
В море тонет солнце.
Год начался концом.
Твоим лицом
не дышит сердце.
Хоть пока и бьётся…
Проклятым летом на операции…
Проклятым летом
на операции
бронежилетом
закрою рацию.
Координаты –
скороговоркой.
А ну, ребята,
сравняем горку.
Разрывов море
закрыло небо.
Сравняли гору,
как будто – не было.
Чуток – правее
да малость – выше,
и я бы, верю,
тем летом выжил…
Ручьями и речами день вышел….
Ручьями и речами
день вышел.
Понемногу.
Луна – полна.
Печали.
Но – светлой.
Слава Богу…
Ошибка 404
Ошибка 404.
Страница не найдена.
Стырена,
может быть, вирусом.
Или
тщательно вытерта с пылью
таких же страниц,
что мирно
гнездятся в аурах эфирных.
Ошибка 404.
Улыбка Чеширского.
Вымарана
страничка эта из зрения.
405-я,
верю я,
ошибка не будет такой же
бессмысленно-глупой –
похожей
на все предыдущие.
Прошлые –
случайные,
пришлые,
пошлые.
Ошибочка вышла.
Под номером
404.
Запомним.
И тут же забудем цифирь ту –
четыре, ноль и четыре…
Я был или не был?
Я был или не был?
Не знаю.
Любовь – это небо.
Над нами.
То зряче, то слепо
взлетаю.
Любовь – это небыль.
Земная.
Пусть не срочное, не фанфарное…
Пусть не срочное, не фанфарное
солнце – нынче.
Тем не менее,
от лимонного до янтарного –
акварелевое настроение.
Сообщающимися сосудами
облака и аорта связаны.
Утро мраморно-перламутровое
бирюзою небес овазано.
Дым слоится.
Лучистой пылью
стёкла окон уже подсвечены.
Кофе выпит.
Расправив крылья,
улетаю,
родная.
До вечера…