Понимаю, занимаюсь безнадежным делом.
Указаниями Елена мне на это уже проела плешь.
До конца людей сознание в состоянии останется замшелом.
Напоминаниями никакими, что глупость, в общем, – неспособность над основой мыслей всех своих трудиться, не пробить в нем брешь.

Пролил я соус на рубашку.
Стереть меня Елена была готова в порошок.
И не могу рассчитывать в случаях таких я на поблажку,
Хотя, что любовь, в общем, – дар прекрасное увидеть, Елене посвящаю новый каждый день стишок.

Я пытаюсь взять людей измором.
На них стишков своих обрушивая град.
Хотя понимаю сам, что я занимаюсь вздором.
Что глупость, в общем, – неспособность над основой мыслей всех своих трудиться, понять способный среди них отыщется навряд.

Расчесал я чуть не до крови бровь.
Чуть не до плеча оттянул я уха мочку.
Дар прекрасное увидеть – вот что, в общем, есть любовь,
Не родил пока стишка наконец-то строчку.

Разбил любимую свою чашку.
Поставил ее слишком близко к стола краю.
И теперь с досады, что такую допустил промашку,
Что любовь, в общем, – дар прекрасное увидеть, стишок на ноутбуке набираю.

На подмостках жизни мне печальная роль отведена.
Я для всех людей страшней, чем Молох.
Я всем говорю, что у разумного основа мыслей всех его одна.
У дураков же всех всех мыслей их основ целый ворох.

Я буду авторские отстаивать свои права.
Потащу молодчиков тех моментально в суд,
Которые без ссылки на меня мои великие слова,
Что любовь, в общем, – дар прекрасное увидеть, воспроизведут.

Не задается у меня пиар.
А ныне ничего не достигнешь без пиара.
И мысль свою, что любовь, в общем, – прекрасное увидеть дар,
У меня не получается никому всучить ни в одном углу земного шара.

С каждым днем растет моих стишков семейка.
Моей плодовитости удивляются кума и кум.
Подпитывает меня вдохновением у из Калищенского озера ручья скамейка.
На ней стишки, что любовь, в общем, – дар прекрасное увидеть, приходят обязательно на ум.

Слежу как в небе расплывается конденсационный за самолетом след.
Разносят его в вышине воздуха потоки.
И понимаю, что моих стишков следы растают в Интернете через сколько-то там лет.
Что, в общем, любовь – дар прекрасное увидеть, никто не поймет моих стишков строки.