Хочется выбыть,

Укутаться в сон,

Хотя бы к теплу батареи прижаться,

А так, растирая ладонью ладонь,

Согреть их, наверное, глупо пытаться.

Покрытая пылью палитра. Беру её,

Краски мешаю – умбру и охру

С оттенком прошедшего.

Холодно. Волнами

Дрожь подступает под самое горло.

Кисть мне щекочет ладони и пятки,

Немного, и я стану призраком прошлого.

Стану – и сразу сыграем в прятки

В комнате с самыми черными кошками.

Ты не найдешь меня – цвета прошедшего

Здесь только стены и фотографии,

И незаметная я для вошедшего,

Как и десяток томов монографии,

Безынтересна.

И голос надтреснутый:

«Литература научно-специальная,

Пропуск?» – тебя остановит.

Наверное, прятаться так хорошо не по правилам.

Я не найду тебя – слишком уж искренни

Боли в районе задушенных легких,

Если пытаюсь хоть капельку пристальней

В лица вглядеться безликих прохожих.

Это ужасное чувство щемящее

Болью воткнулось и тянет наружу

Мысли,

Но я их, конечно, не выброшу

Пусть меня ими так и задушит.