Снег с дождём.
Когда ещё не осень.
И не скоро до поры бесплодной.
Голосом беззвучным листья просят
Влаги и продлить свой путь свободный.
Нежеланием одной невзгоды
Эти листья сразу поразили.
Над землёй в холодной непогоде
Нарастает мокрое насилье.
Вырваться, порвать оковы страсти.
Изменить порядок мерзкой жизни.
Но несчастье, но опять несчастье.
Временно и вечно,
Как бессилье.

* * *

Как ярок жёлтый лист!
Он в эту пору сух.
Повороши листву –
Цвет лета не потух!
Предайся тишине.
И душу успокой.
Ещё сорвётся снег
С тяжёлых туч зимой.

КОТ БЕЗ САПОГ

Он пришёл в дом осторожно.
Он следы свои оставил
на расстеленной дорожке.
– Расскажи, что было с вами?
– Я ходил, гулял по лужам…
я гулял, ходил по снегу…
А теперь пришёл на ужин.
Я не зря по снегу бегал…
Дайте мне кусочек хлеба.
Дайте мне чуть-чуть обсохнуть.
И ещё – из шкафа, мне бы,
Что-нибудь, чтоб не промокнуть…
Я сказал ему, обидясь:
– Что же лапки ты не вытер?
Ты проходишь мимо тряпки…
Одевай скорее тапки.

Что же он в ответ ответил?
– Тряпку вашу не заметил.
И со мною все в порядке,
Не играю больше в прядки…
Я скорей иду на ужин,
Если больше вам не нужен.

О ЕСЕНИНЕ

* * *
В своём Отечестве пророк –
Поэт с небесными глазами!
Себя убить он разве мог
Под голубыми небесами?!

* * *
Поэта не было бы без Рязани.
Но как жила бы без него она?
Под теми же стояла небесами,
Стихом воспетая освещена?
Ведь я живу с малиновым рассветом,
И мне звенит в дали девичий смех…
Есенинское поле здесь, не где-то…
Он озарил своим сияньем всех!

* * *
Приехал златокудрый Лель,
Весну привёз дворцам холодным.
Он о рязанских далях пел,
Страдал о русских хороводах!
Но, видно, рана глубока…
Как он любил свою Отчизну!
Что вывела его рука,
Писавши кровью? –
Правду жизни!
Его тираны довели
Коварством до самоубийства.
Но до сих пор в тоске земли
Не назван подлинный убийца.

* * *
Памяти Анны Ахматовой

Поминальная наша Свеча –
Анна – с ликом святым в преисподней –
Взмах руки – с головы до плеча, –
На устах ее – Имя Господне.

Через муки земные прошла,
С болью глаз вознеслась в поднебесье…
Не коснулась людская хула
Губ ее неземных и песен.

Имя громкое. Плат до бровей.
Глаз печальных свет поминальный.
Лик Святой узнается в ней.
Глас божественный, исповедальный.

СОЛОВЕЙ

Неизменны летние волненья –
Знать, другого больше в жизни нет.
Я уйду к реке за вдохновеньем.
Как, должно быть, это делал Фет.
В прошлом веке, в радостной истоме
Он, наверно, соловью внимал.
И поэтом стал. И так в итоге
Совершенство жизни он познал.
Почему стихи ко мне приходят,
Если лучше этой песни нет?
Почему и я живу, как, вроде,
Жил когда-то Афанасий Фет?

===========

Написал. Понравится ли? Не суть важно.

Поэты серебряного века… Поэты прошлого столетия. Было много. Но, ведь, они все Поэты!
Ведь, была Поэзия! Где Поэзия сейчас? Или – “когда говорят пушки, музы молчат”? – афоризм, известный со времен древних римлян.

Знаменитый Пушкин:

Пока не требует поэта
К священной жертве Аполлон,
В заботах суетного света
Он малодушно погружен;
Молчит его святая лира;
Душа вкушает хладный сон,
И меж детей ничтожных мира,
Быть может, всех ничтожней он.

Видимо, наступило такое время, о котором говорил великий поэт.

С распадом Союза политически мотивированная творческая интеллигенция раскололась на множество мелких осколков. Всякое лицемерие губительно сказывается на литературе, на творчестве вообще. Быть может, найдётся кто-нибудь из современников, кто сможет собрать крупицы будущего великого искусства?