В нашем старом саду, где заброшенный пруд, есть скамья:
сохранились на ней, как ни странно, гнилые дощечки,
на которых сидела когда-то, представьте, и я –
шрамы всю покрывали… наших судеб насечки.
Перед нею часы, обнялись с полусгнившим столбом –
безучастно повисли в них мёртвые стрелки.
Паутиной опутан сверкающий верх… То в былом,
но теперь потускнел, да и пруд… совсем мелкий.
Что ж так тянет нещадно, забытая нами страна,
где остались кусочки ранимого сердца.
Не даёт всё покоя, сжимаясь в клубочек – вина,
но теперь для неё мы, почти – иноверцы.
Он всегда мысленно возвращался в тот старый парк, где пахло затхлой водой от пруда и вечно влажного мха. Неухоженные кроны деревьев, не допускали солнечные лучи к скамье… Но она для него была и остаётся маленьким островком счастья со вкусом лесной прохлады. Он достиг всего, о чем только может мечтать обыватель, но только теперь понял, ощутив всем сердцем, что никогда не был так счастлив, как на этой… полусгнившей скамейке, хранившей следы его упущенного счастья.