Последний лист на дереве унылый,
Качает ветер-забияка молодой,
Не понимая грусти той бескрылой,
Играя, тащит лист он за собой.
А в нем ещё душа таит печали
Не выстраданных дум за краткий миг.
И есть ли смысл держаться? Нет, едва ли.
Была ли жизнь, иль.. только черновик?
Не приступить уж боле, не разрушить,
Не разомкнуть сей беспощадный круг,
Не разорвать стремленьям новым душу,
И не вкусить сооблазненья мук.
Как не дано всем существом измерить
Былой тоски: любить и глупо ждать…
Несказанным словам ещё поверить,
И не надеясь ни на что – страдать.
Нет дела до того, что все вернется
Рожденьем новых сил… не для него.
Но …почему же… до конца так ждётся
Ещё чего-то, не поняв… чего.
