Как  мало  просто  знать,  порой…
 
Так важно еще чувствовать   душою,

закрывшись  друг от  друга,

бесчувственной  и яростной зимой,

что  где-то есть камин зажженный,

там  ждет тебя всегда тепло,

и не в чести там изворотливая  вьюга.

 

Боимся часто   думать   мы о том

что прорости успели мы друг в друге.

Для каждого из нас всегда горит  окно,

и это помогает  не бояться вьюги.

Но чьи бы ни  звучали голоса вокруг,

а дуновеньем ветра   доносится  ко мне

лишь голос  моего  невидимого  друга.

 

Дыханьем осени я откликаюсь на него,

звоня  дождливою капелью в его окна,

и солнечными зайчиками рисую на стене,

портрет  свой в интерьере с легкой проседью.

И музыкой дождя, врываясь в дом к нему,

не потревожу его мир, но только стекла.

Слезой дождя я постучу  нежданной гостьею.

 

И так же, я, мой  друг!

Благодарю тебя:

за проникающие  блики фар твоих горящих,

ворвавшихся  в мой дом: пустой,  холодный,

согревшие его, как смальта, теплым светом.

Еще за то благодарю, что, невозможно подарить –

в потоках уходящей осени – осколки лета.

Благодарю тебя, застывшая любовь  моя!

Тобой я, кажется,  согрета.