Огромный приёмный кабинет с высокими потолками, поддерживаясь искусно сделанными широкими колоннами в далеко ушедшем архитектурном стиле, принимая решения насчёт последнего поступающего в этом учебном году.
— Глупо искать подтекст там, где его нет, — бросил парень, поспешно собирая разбросанные вокруг листы бумаги.
— Ваша точка зрения… — начал пожилой профессор в очках с фирменной оправой, — она иная.
— Скажите просто, она не подходит под ваши устаревшие стандарты! — застёгивая тонкими кожаный портфель, юноша отправился к старой, высокой двери, выкрашенной в белую краску.
— Вы не приняты, — сидевший рядом профессор с ярко-красным галстуком, всё время поглядывавший на настенный часы, наконец, вплёлся в разговор, — всего доброго.
И что за глупая идея — вместо вступительных экзаменов, всем известного теста, провести конкурс сочинений на сильную тему. Тему, которая будет ближе. Тема, которая будет серой и не будет выделяться среди остальных. Такая же, как и все: он будет характеризовать человека. Интересно, правда? По одному сочинению можно понять человека, его мысли, его намерения. И если оно будет наполнен надменными мыслями, не входящего в заданные стандарты и понятия, ты можешь попрощаться со своей мечтой.
Старый университет (как и все преподаватели, обитавшие в нём), сегодня закрыли двери перед его мечтой. Он быстро накидывает пальто, дрожащими руками хватает с пола тот самый портфель и скрывается в шумно идущей толпой людей. Небо покрывается серой пеленой, как и его душа, словно закрывается на самый огромный замок от всего мира. Еще немного, и он уже сливается с огромным потоком людей разной внешности и возраста. Если подумать, ведь у каждого из них сегодня что-то произошло: хорошее, плохое; что-то, что смогло изменить их прежнее видение мира. Вглядываясь в лица людей, он не намерено улыбается, тем самым снова отчаиваясь, выливаясь из принятого постоянства.
Для серой погоды — серые лица, на каждом — одно и тоже, отображающее настроение всей массы.
Теперь он останавливается, отходя в сторону и открывая своё лицо, смотрит в то самое, серо-туманное небо, свойственные для этого города. Первые капли ударяют его щекам, стекают ниже и падают одна за другой. Люди начинают спешить, прикрывая кожаными сумками головы, быстрее домой. Толпа двигается так быстро, даже нелепо задевая друг друга, а возможно и отталкивая назад, и здесь стараясь стать первыми.
— Они ужасны, — тихо произносит парень и ещё внимательней всматриваясь в людей, убегают от простого дождя, словно стадный инстинкт поддевает каждого из них, — эти люди.
А проблема остаётся на месте: он — один, людей — тысячи, шепот которых легко может заглушить его крик.