В то лето я нуждался в тишине. Назовите это вдохновением или чем угодно, но привычные голоса, что безумолку шепчут свои истории, вдруг смолки и я очутился в пустоте. Исчезли брошенные на землю крошки, я заблудился в лесу. Я испугался, мне стало страшно, что они никогда не вернутся. Или это я стал глух к их зову? Вокруг слишком шумно и беконечный вой цивилизации заглушает их слабый шёпот. Так или иначе, но в то лето я очень нуждался в тишине. Один из тех людей, которых мы обычно причисляем к друзьями, и чьё пристуствием вызывает у нас меньшее отвращение, чем присутсвием всех остальных, видя скорбное состояние моего духа, не смог остаться в стороне, за что я ему безмерно благодарен. Друзей у меня не так уж много, да и вообще, к людям я отнушусь с некоторой степенью недоверия. Наверное потому, что никому из них не удалось сделать меня счастливым. Да и что такое счастье – всего лишь мгновение на бесконечном пути разочарований. Вы, наверное, считаете меня пессимистом? Отнюдь, к таковым я себя не причисляю и уж если обязательно давать себе определение, то я бы назвал себя циником. Увы, но все писатели сумасшедшие. Им трудно жить среди нормальных людей. Они переживают и пишут об этом, но стоит перестать, и им становится ещё хуже. Это как терапия, которая продлевает жизнь, но избавляет от болезни. Читать далее
Юрий Модженко. О чём молчат голоса (рассказ)
Добавить комментарий