Архив метки: Юрий Модженко

Юрий Модженко. Эти старые добрые времена… (рассказ)

Напарник вылез из ямы, вытер руки о комбинезон и, зевнув, провёл грязным пальцем по носу,  оставив чёрный след, вроде усов.

— На сегодня хватит, слышь, Глеб, вылезай, — сказал он, почёсывая лысину.

— Сперва закончим с тормозами, – сказал Глеб.

Напарник зевнул.

— А куда спешить? Завтра доделаем, а то и послезавтра, какая разница?

— А те? – спросил Глеб, показывая на шеренгу автомобилей в другом конце ангара.

— А что те? Подождут. У нас почасовая оплата. Ты наряд видел? Сколько там часов? В общем, сам знаешь.  А если мы тут коптить начнём, фигору корчить, так нам быстренько часики посрезают, и  будем мы с тобой вроде унтер-офицерской вдовы, которая сама себя высекла.

—  До конца смены ещё полчаса, – возразил Глеб.

Напарник подбоченился и выпятил живот.

— Ты где такой правильный взялся, а?  Два дня оттарабанил и давай порядки  чинить?

— Сначала закончим, потом пойдём, — сказал Глеб и полез в яму.

—  Да что ты! Про монастырь слыхал?  А ежели ты мне тут саботажничать устроишь, так я тебя живо Василичу сдам, и будешь с ним ПАЗики и ГАЗоны ковырять. Понятно тебе, уголовничек? Что вылупился? Думаешь, не знает никто, так от тебя ж кутузкой за версту несёт. Морду свою видел, рецидивист хренов. Командовать он будет! Видали таких. Ментам скажу, так они тебя живо определят. Смотри мне, — он пригрозил кулаком, — а то быстро пёрышки подрежем! Чик и готово! Читать далее

Юрий Модженко. Птичка в клетке (рассказ)

«Двести шестьдесят и четыре, пятьсот девяносто и восемь, восемьдесят четыре и тридцать два, семьдесят один и шесть. Где же ошибка?», – снова спросил себя Рудик. Он откинулся на спинку кресла, забыв, что она сломана и чуть не грохнулся на пол, схватившись за крышку стола. По воздуху зашуршали бумаги. На него сразу  обратили внимание, кто-то даже хмыкнул. «Они меня ненавидят. Хотя нет, скорее просто презирают», – вздохнул Рудик. Иногда, он чувствует себя ничтожеством. В тридцать ещё можно на что-то рассчитывать, но в сорок… в сорок понимаешь, что все кончено и уже ничего не исправить. Слишком мало времени, слишком… Рудик снял очки и по-детски потёр глаза кулаками. Читать далее

Юрий Модженко. Холод обжигает (рассказ)

В последнее время я совсем раскис. Поднялась температура,  ломит суставы, течёт из носа.  Саша не успела забрать все вещи. В шкафу остался её плащ и кожаная куртка, на комоде валяется брючный ремень и янтарный браслет, она носила его,  когда мы только познакомились. Похоже,  он ей уже не нужен. Десять лет – слишком много времени, что бы просто так вычеркнуть его из жизни. Три дня назад она пришла домой и сказал, что уходит. Просто уходит, без объяснений, истерик, она даже не устроила скандал, ей было лень. Она все обдумала и решила, что мы не подходим друг другу. Я слишком… как же она сказала… слишком холоден, вот, х о л о д е н, н-да… Что это, черт возьми, значит? Я достал термометр и повернул его к свету. Стальная полоска ртути поднялась до отметки тридцать семь и пять. Может, я и сейчас для неё слишком холоден? Читать далее

Юрий Модженко. Двое в кафе (рассказ)

В это время в кафе не бывает посетителей. Но за столиком, у окна, сидит мужчина. Отросшие волосы зачёсаны назад, на лице щетина, на рукавах куртки видны заплаты, они сделаны  так небрежно, что с ними вид ещё хуже. Он крутит в руках солонку и смотрит в окно. На улице идёт дождь. Редкие прохожие пробегают мимо в поисках укрытия. Они держат над головами кульки, газеты или куски картона. Самые предусмотрительные прячутся под зонтами, но им всё равно достаётся от проезжающих автомобилей.   Вдруг солонка перевернулась, крышка отскочила, и горстка белого порошка высыпалась на скатерть.  Мужчина спохватился и принялся собирать его руками. Читать далее